Едва не вскрикиваю, когда его рука поднимается над моей головой. Теплое дыхание касается моей щеки, заставляя дрожать.
Слышу звонкий щелчок. Опускаю голову и оторопело пялюсь на ремень безопасности, перетягивающий мое тело.
- С-с-пасибо, - заикаясь, выдавливаю я, и парень резко выпрямляется, вновь усаживаясь на свое сиденье.
- Не за что, - равнодушно отвечает он, ловко вклиниваясь в поток автомобилей.
Прижимаю ладонь к шее, ощущая, как под кожей бешено бьется пульс.
«Боже… Что со мной?» - касаюсь кончиками пальцев пылающего лба – «Может, правда, сотрясение…?»
- В бардачке есть влажные салфетки.
- А…?
Парень приподнимает брови, вероятно удивляясь моей тупости, а потом его рука тянется к моим коленям.
Замерев в нескольких сантиметрах от них, она вжимается в приборную панель автомобиля, и узкая, неприметная крышка открывается.
- Салфетки внутри, - поясняет он.
Суетливо ныряю в недра бардачка и извлекаю из него небольшую коробку.
- Это вряд ли можно использовать в качестве салфеток, - доносится до меня насмешливый голос, - Только по прямому назначению, либо вместо жгута…
Наконец рассматриваю, ЧТО ИМЕННО я держу в руках и, залившись краской стыда, поспешно запихиваю коробку презервативов обратно.
- Куда едем?
- На работу, - бурчу я, и принимаюсь оттирать руки с трудом добытыми средствами гигиены.
- А работа у тебя…, - начинает парень и выразительно смотрит на меня, - Где?
- Оу! – спохватываюсь я, - Гагарина, 12.
- Все-таки решила показаться врачам? – демонстрирует он осведомленность о месте нахождения базы станции скорой помощи, - Правильно.
- Я там работаю.
- Так ты - док? – удивляется парень.
- Надеюсь им стать. Если меня сегодня с работы не выгонят…
- Брось, - беспечно отмахивается он, - Подумаешь – опоздала. С кем не бывает?
- Много ты понимаешь, - раздраженно огрызаюсь я, - Тебе-то точно не нужно заботиться о своевременном прибытии на работу.
- Почему ты сделала такие выводы? – хмурится парень.
- Я наблюдательна.
- Поясни.
- Уверен, что хочешь услышать мои пояснения? - спрашиваю я, скользя изучающим взглядом по его лицу, которое могло украсить обложку любого глянцевого журнала, широкой груди, на которой сквозь тонкую майку отчетливо проступают накаченные мускулы, сильным рукам, небрежно сжимающим руль, и мысленно чертыхаюсь.
«Ну, почему?! Почему все мажоры такие красавчики!?» - задаю себе риторический вопрос и не могу подавить разочарованный вздох.