− Юрас… мы это… мы в другом месте посмотрим матч. А это тебе, вдруг захочешь… короче, я пошел.
− Да вали уже, − пинает муж ни в чем не повинный пуфик, который притащили из спальни.
Он разражен до предела и зло смотрит на меня. А мне все равно. Я приехала помыться. Возвращаюсь в ванную. Пока привожу себя в порядок, киплю от злости. Как он мог?
Я не хочу видеть мужа, а ванную хочется отмыть с хлоркой. Сушу волосы феном, а потом все же беру тряпку с дезинфицирующим средством, тщательно протираю стиральную машину, прогоняя из памяти белый зад и штаны, упавшие на лодыжки. От злости даже слез нет, высохли.
Потом запускаю стирку и только тогда выхожу. Муж лежит на диване, смотрит телевизор. Такой бардак везде, что аж бесит. Наклоняюсь, чтобы подобрать упаковки от чипсов и тут же чувствую, как скручивает болью живот.
Я даже выпрямиться не могу, просто пережидаю боль. Вскоре отпускает и я молю, чтобы это был просто спазм какой−нибудь. Прибираюсь потихоньку, не могу смотреть на весь этот мусор.
− Да не мельтеши ты тут! Матч начинается, − возмущается «мужик», прогоняя меня.
И тут снова боль. Это точно схватки. Я охаю тихо, держась за живот.
− Да свали ты! Нарочно телек загородила? Разохалась тут!
− У меня схватки… − добираюсь до кресла и опускаюсь на какие−то пакеты. – Мне в роддом надо…
− Подождешь. Или на такси. Как сюда приехала, так и обратно, − усмехается, будто наказывает меня за то, что приехала не вовремя и не дала потусить с друзьями.
− Я боюсь одна на такси… Юр, отвези меня, это же недолго. По интернету потом посмотришь…
− Полчаса подожди.
Полчаса прошли, потом еще полчаса. Я жалею, что не вызвала «скорую», понадеялась на отца своего ребенка.
− Юра−а−а… − стон вырывается из горла, сама же сгибаюсь пополам, хватаясь за большой живот. – Поехали уже, у меня схватки все чаще… я уже не могу−у−у…
− Да что ты все ноешь? Первые роды долго, а тебя час как прихватило. Потерпишь. Такой матч раз в десять лет бывает, − муж машет на меня рукой, не глядя, не отрываясь от экрана телевизора. – Ты и так мне весь кайф обломала, даже пивка не жахнуть за долгожданный гол. Все ноешь и ноешь… достала… Гол−л−л!
Муж вскакивает с дивана, рассыпая чипсы и прочие вкусняшки, набранные к пиву. Которого я его лишила. Рожать не вовремя начала.
Схватка снова скручивает нутро, опаляя огнем. Хватаюсь за косяк, стискивая зубы и размышляя, что быстрее приедет, такси или «скорая». Потому что мужа не дождусь.