Но… Ничего не нахожу. Только дорогой салон, отделанный кожей песочного оттенка со вставками из натурального дерева. Рядом что-то наподобие столика из красного дерева, где одиноко стоит одна пластиковая бутылка с водой.
«Жаль, что пластик…», – с каким-то отчаянием думаю я, вспоминая, что обычно в фильмах, которые я смотрела, в таких машинах лежат бутылки с шампанским. Выпить не хочется, просто весомая стеклянная бутыль может послужить хорошим оружием, которое можно применить относительно тех шкафообразных мужчин, которые меня похитили.
– Соберись, Дашка… – выдыхаю едва слышно и провожу раскрытыми ладонями по лицу, пытаясь отогнать страшные мысли и усталость.
Медленно рассматриваю салон дорогого автомобиля, который отделен от водителя перегородкой.
Никогда не думала, что когда-либо вживую увижу такой вот автомобиль. В любой другой ситуации я бы изумилась красоте и полету человеческой мысли, а сейчас лишь провожу кончиками пальцев по теплому дереву и, несмотря на все силы, которые трачу на то, чтобы не скатиться в истерику, у меня не получается…
Слезы выступают на глазах, и я кусаю губы… Сразу же вспоминаю звонок сестры и совет бежать…
Чисто интуитивно понимаю, что кажется именно об этом пыталась предупредить меня Маша, правда в какой-то момент видимо передумала и просто отключилась, не поясняя ничего…
И еще никак из головы не выходит, что бугай обратился ко мне “Мария Александровна” …
Вновь кусаю губы. Не знаю во что именно меня моя сестра втянула, но душа мне до безумия страшно становится, и я как сумасшедшая начинаю молотить по перегородке, хочу достучаться до водителя… не знаю для чего мне это нужно, возможно я просто скатываюсь в истерику.
- Выпустите меня отсюда! Вы не имеете права! – ударяю кулаком по темному стеклу, но лишь вскрикиваю, болезненно ушибая руку.
Неожиданно в салоне раздается сухой и безэмоциональный голос.
- Мария Александровна, прекратите истерику. С вами желает побеседовать Клим Юрьевич и права на отказ у вас нет.
Скупое пояснение и раздается щелчок. То есть связь между закрытым салоном и водителем обрывается.
- Я не знаю никакого Клима Юрьевича! Слышите?!
Кричу и вновь начинаю барабанить по чертовому стеклу.
- Выпустите меня! Выпустите!
Кричу и чувствую, как меня панической атакой накрывает… Я боюсь замкнутых пространств. Это не то, чтобы клаустрофобия, или возможно именно она, но в более щадящем проявлении, но прямо сейчас мне кажется, что меня поместили в коробку, которая все сужается и ее стены будто обрушиваются на меня…