Ох мамочки… как много тут места, даже и не сравнишь с нашим закуточком. И как и в его квартире, стены облеплены светлым мрамором. Да уж…
Не знаю, что мне говорить. Наверное, надо как-то оправдаться за непрочитанные…
— Я… если что… - мои извинения летят до его спины и тут же отскакивают, оказываясь непринятыми, - не видела ваших сообщений, отправляла тираж. Вот только освободилась.
Мой босс почему-то не садится на своё массивное кресло, а останавливается возле, указав взглядом мне подойти.
— Хочешь сказать, что была очень занята, да, Алёна?
Киваю, приблизившись.
На его лице вдруг промелькнуло что-то странное, хотя он продолжает же улыбаться:
— Хочешь сказать, ты более загружена, чем я, Алён? Поэтому должен был тебя ждать? Во сколько я сказал подойти?
Важный индюк…
— После обеда.
— Сейчас, - смотрит на наручные часы, уточняясь, - “после обеда”? Или у тебя другое летоисчисление, и мне нужно было уточнять день?
Мотаю головой, на что он довольно ухмыляется, явно насладившись моментом. Не зря о Ронине ходят все эти слухи… хотя я виновата, признаю.
— Садись, - вдруг указывает на своё место.
— Куда? - А надо бы спросить “Зачем”.
— Куда показал, Алёна Максимовна.
Ладно… всё же решаюсь…
— Зачем?
И ему явно нравится мной командовать:
— Затем, что я так ска-зал.
Ко-зëл.
— А… - пытаюсь не реагировать и не кривить лицо. Выходит так себе.
— Садись уже, - повторяет более строго. Даже отодвигает кресло и встаёт позади него.
Вцепляю ногти в ладошки, тихонечко подходя. Оглядываюсь и, получив никому не нужное одобрение, сажусь на край не в силах даже подумать о том, чтобы расслабиться здесь.
Да и этот ещё вдруг тянется через меня к клавиатуре и нажимает на “enter”, запуская жужжать тут же вспыхнувший встроенный проектор, медленно усмиряющий здесь свет.
Итак, на справку!
Я сижу в кабинете своего могущественного босса в почти полной темноте. Он стоит рядом и непонятно что удумал. И это попахивает нотками харассмента, особенно, если учитывать всё тот же плакат в его квартире.
Думаю, мне стоит хотя бы намекнуть на это, но даже не успеваю сформулировать мысль, как сердце ухает в пятки, когда на выбеленной стене (единственно не покрытой ничем кроме краски) появляется моя фотография. Вчерашняя. Не ретушированная… это просто портрет крупным планом. В нём нет ничего такого. Можно даже подумать, что девушка в моей черной маске - это не я.