— Вам… плохо?
— Замолчи! - Гаркает с рокотом, но тут же шипит сам себе. - Блин, помолчи, пожалуйста, - произносит более миролюбиво, - отвернись и сиди спокойно. Молча, Алёна. Поняла? Мол-ча.
Боже, как это странно и страшно одновременно… думаю коснуться ручки двери и выйти, но скутер одна и без его помощи отсюда на этом шоссе я точно не вытащу. Потому проклинаю всё, отвернувшись к окну, как он и приказал. Просто пытаюсь считать гул от машин, пролетающих мимо, пока тот не скажет хоть слово. Что, блин, с ним такое? Он вообще понимает сейчас что-то? Ужас…
Я чувствую, как пытается выровнять дыхание. Дышит глубже снова и снова. Выдыхает и задерживает секунды. Едва слышно матерится и опять сжимает ни в чём не повинный руль.
— Может, Вам скорую вызвать?
Сглатывает.
— Нет. Помолчи. Минуту дай. Помолчи и не существуй тут уже...
Опять эти идиотские словосочетания. Мой телефон так и остаётся ждать, когда мне разрешат шевелиться, так что приходится повторять про себя заученные за сегодня названия книг. Тут же вспоминается “Сладкая булочка”, и именно из-за этого мой желудок скручивает до, наверное, почти схожей боли. Может, он тоже, как и я, голодный? Думал себе о каком-нибудь кровавом бифштексе? Ну мало ли? А ещё он, кажется, услышал оду еде. По крайней мере, в тот миг, когда я стукнула ладонью по животу, этот Вадим Денисович шумно усмехнулся, позволяя посмотреть на него.
Не надо было, наверное… он замер, улыбнувшись искренне. Поднялся взглядом к моему лицу и помотал головой, не сказав ничего, что могло бы убедить меня в том, что он все-таки редкостный самодур. Сейчас он показался даже… милым? Нет, не опасным. Но это, конечно же, бред.
— Ты же поешь дома, верно?
Наверное, точно голодный. Но на вчерашние котлеты я его ни за что не позову.
— Да, - тихо отвечаю, смотря на то, как он кивает и наконец трогается с места, выруливая на покинутую много мгновений назад полосу.
Это всё очень странно от А до Я, но мне лучше молчать и не задавать вопросов, на которые не хочу знать ответ. В конце концов, здесь не так уж и далеко. Остались лишь четыре длинных квартала, которые его машина преодолевает значительно быстрее всех моих личных поездок.
И я просто смотрю на небо, уже склоняющееся к закату. Красивое… ещё немного, и будет темно, зажгутся фонари и вспыхнут окна чужих жизней. К счастью, мы трогаемся на каждый ожидаемый зелёный без слов, словно я и правда просто еду в такси премиум класса. Интересно, во сколько мне обойдётся эта поездка и смогу ли вообще расплатиться?