Ощущение, что моя мечта сбылась (о мужчине), но с одной поправкой: все это лишь постановка. Только вот я понять не могу, для кого он так старается…
Мы заходим внутрь. Я с интересом осматриваюсь… Все в тёмных тонах. Серые стены, чёрный ламинат, кожаная мебель. Ну, прямо логово медведя какое-то.
— Купил его? Я думала, у тебя нет дома в России.
Отрицательно качает головой:
— Арендовал на время, нравится?
— Красивый. Но мой мне нравится больше.
— Пойдём, покажу тебе комнату, где ты будешь спать, — игнорирует меня.
Поднимаемся на второй этаж.
— Вот эта, — открывает дверь, — соседняя с моей спальней.
Широкая кровать, шкаф, стол… И даже не чёрные цвета, а приятный фиолетовый. Комната просторная… Но как будто для подростка.
Я скрещиваю руки на груди, всем своим видом показывая, что мне ничего здесь не нравится.
— Так. Я тебе сейчас свою футболку поищу, — говорит, осматривая мою одежду.
Уходит в соседнюю комнату. Возвращается через несколько минут. Протягивает мне вещи со словами:
— Моя майка для тебя должна быть как платье. Ты такая маленькая…
Наши руки соприкасаются в этот момент, и я случайно бью его током, но он не отдергивается, делает вид, что не заметил.
— Жду тебя внизу через пятнадцать минут, пойду нам ужин приготовлю.
Уходит.
Смотрю на футболку и прежде, чем переодеться, подношу ее к носу и нюхаю. Пахнет порошком и еле заметным все тем же… запахом его тела.
Бросаю ее на кровать. Это все сплошное испытание какое-то! Мучительно здесь жить, находиться все время рядом с ним. И притворяться, что мне наплевать, что я должна стать его женой.
***
Спускаюсь через пятнадцать минут, как меня и просили. Оскар стоит у плиты, рукава у него засучены.
Поднимает на меня глаза:
— Почему ты не переоделась?
— Мне удобно в своей одежде.
— Садись, ужин готов.
Он ставит передо мной тарелку с макаронами по-флотски.
— Часто готовишь? — спрашиваю, чтобы хоть как-то развеять неловкость.
— Нет, только для особых гостей.
Я улыбаюсь.
Потом мы молча едим. Оскар постоянно смотрит в свой телефон, а потом вдруг поднимает голову и сообщает:
— На свадьбе мы пару раз поцелуемся, для всех же мы настоящая пара. Ничего?
Хоть у меня и ком в горле встаёт от таких новостей, я выдавливаю из себя:
— Хорошо.
— Тебя хоть раз целовал мужчина? — тут же спрашивает Оскар, уголки его губ ползут вверх. Издевается надо мной, что ли?