- Эй, Броневич! А ну отвали! – слышу, земля задрожала. Серёга идёт.
По сравнению с ним, я как мышь. Наступит, раздавит, пятна́ не останется.
- Это что ещё? – я удивляюсь, увидев букет.
Просто гигантский, который с трудом умещаю на локте. Аромат свежих роз ударяет в лицо.
- Эт тебе, - Сергей опускает глаза, как мальчишка. С его внешним видом… Смешно!
Улыбаюсь ему:
- В честь чего?
- Ну, - он ковыряет носком мокасина асфальт, - За Броневича! Спасибо, что подлатала. Пацанчик как новый стал.
- Да на здоровье! – смотрю на «пацанчика». Кажется, он улыбается мне, «по-собачьи».
Сергей нерешительно, даже с опаской, бросает:
- Слышь, Лер, а может это… прогуляемся? Погода типа хорошая.
Я задираю лицо, чтобы видеть его. Скоро стемнеет, а мне бы помыться, покушать, поспать. Но, так и быть! Интересно, что скажет. Может, будет выпрашивать Ленкин контакт? Фиг ему, а не Ленка!
- Давай, полезно иногда двигать ножками, - забросив сумочку через плечо, перекинув алеющий розовый куст на другую, киваю.
Он изучает меня плотоядно. Взгляд ниже пояса:
- Такими ножками двигать полезно, ага.
Сбавив шаг, выдыхаю:
- Начинается! Ты каждую фразу опошлишь!
- Пошляк, признаю, - стыдливо кивает Серёга. И, заприметив ближайший киоск, предлагает, - Мороженку будешь?
«Мороженку», - думаю я. Представляю, как он будет пялиться, пока я стану есть. И отпускать всевозможные шуточки. Типа: «Лизать, не кусать» и так далее.
- Давай, - соглашаюсь. Почему бы и нет? В конце концов, пусть меня угостит. Заслужила!
Я долго не знаю, что выбрать. Стаканчик, рожок, эскимо. В итоге берём два брикета себе, и ещё один Бронику. Не могу выносить его жалобный взгляд!
- Слышь, Лер, а ты чё незамужняя? – интересуется мой «кавалер».
- Я свободу люблю! – отвечаю, слизнув капельку сливок с фольги.
Серёга смеётся:
- Отговорка на все времена.
- А ты не женат? – тороплюсь уточнить.
- Разведён.
Кусаю разок, прожевав, восклицаю:
- Я почему-то вообще не удивлена!
- Чего это? – хмурится он, сам в два счёта слупил свой брикет, - Типа с такими, как я, никто жить не станет?
- Я этого не говорила, - решаю не слишком давить на больную мозоль.
- Бог троицу любит. Так что…, - многозначительно щурится он.
- Ты ещё и верующий? – не могу я сдержать удивления, - Небось, на груди купола? – и смеюсь, представляя его волосатую грудь с «православным орнаментом».