Моргаю, сбивая наваждение воспоминаний, и перевожу взгляд на Панкратову. Стоит вся нахохленная. Молчит.
— Мстители из вас с Мельниковой никакие, конечно, — улыбаюсь и прячу ее телефон в свой карман.
— Не смей читать мои сообщения.
— Ты же мои читала, — улыбаюсь шире. — Так что потерпишь.
Майя фыркает и складывает руки на груди.
— Ты же понимаешь, что я это просто так не оставлю? И ты, и Мельникова…
— Веру не трогай! Я тебя закрыла, разбирайся со мной.
Занимательно. Что за тяга спасать тех, кто сам себя спасать не захочет при любом раскладе?
Делаю шаг в сторону Панкратовой. Она шугается. Начинает пятиться. Останавливаюсь от нее в полуметре.
— Окей. Договорились. Моя мишень ты. Только ты.
Зато выспался парень)))
Всем спасибо за обратную связь!
15. 15
— Ты слышишь? — смотрит на дверь, ведущую в зал.
— Серьезно думаешь, что я поведусь на э…
Замолкаю. Отголоски голосов в этот момент дотягиваются до моих ушей. Звуки становятся громче. Стук каблуков слышится четче. Сюда направляются два человека. Мужчина и женщина. Судя по смешкам, оба навеселе. Уверен, что подшофе.
Делаю шаг в сторону зала и тут же ощущаю пальцы на своем предплечье. Цепкий захват. Первая мысль — резко дернуть рукой. Вторая — если я так сделаю, есть вероятность, что Майе прилетит. Поэтому не двигаюсь.
— Ты совсем? Если нас тут увидят…
— Руки убери, — произношу не без раздражения. Не переношу чужих прикосновений.
Так бывает — вещи, которых тебе сильно не хватает, со временем начинают вызывать отвращение.
— Да щас. Я не собираюсь из-за тебя снова оказаться в кабинете у Орлова.
Дальняя дверь открывается. Майя вздрагивает и впивается в мою руку ногтями. Ауч.
— Ты издеваешься? — смотрю на нее сверху вниз.
— Помолчи, Мейхер. Слушай лучше.
Переключаю внимание на приближающиеся шаги. Вокруг по-прежнему темно. Зал освещают уличные фонари, поэтому все, что можно рассмотреть, это силуэты. Мы топчемся в коридоре, ведущем к раздевалкам, поэтому скрыты от глаз любого, кто попадет в зал.
— У меня в кабинете есть бутылка отличного коньяка! — басит незнакомый мужской голос.
— Это физрук, — шепчет Панкратова мне прямо в ухо. На носочки, что ли, привстала? Ее долбаное дыхание обжигает кожу щеки. Раздражает. Хочется растереть это место, а лучше — отойти от нее подальше.
Триггерит. Зачем она меня постоянно трогает?!