— Твою мать! — ору.
Машину несёт неуправляемо вперёд. О каком управнии речь если ты на крыше?!
Победы не будет. Тогда я обязан умирать. Бояться поздно.
Хочу. Не хочу. Нужно.
Удар обо что-то. Скрежет металла. И… О чудо, я вновь на колесах!
Перед глазами наслаиваясь на реальность встаёт больничная палата. Бледное лицо дочери. Кажется даже слышу писк подключенной аппаратуры. Запах медикаментов.
— Прости… — шепчу, пытаясь управлять положением.
Направить движение в сторону ближайшего дерева. Может удастся выскочить снова на трассу. Вдруг мой выкрутас останется не замечен. Вернее не так. Вдруг его затрут? Скроют?
Почти удается…
2. Глава 1 Часть 2
— Ренди, подъем, — донёсся чужой и одновременно кажущийся отдаленно знакомым голос какого-то пацана. — Опять из-за тебя опоздаем! — не унимался он, отвлекая.
Откуда-то доносится визг тормозов.
— Доооолжееен!!! — кричу в иступлении, начиная входить в смертельно опасный вираж, и…
Кто-то дёргает меня за плечо.
События обрываются, будто отключили видеоролик.
Тишина, ни тебе рева мотора, ни руля под рукой, инерция не вжимает в спинку водительского сиденья. Скорее обычная сила земного тяготения приковывает меня к чему-то горизонтальному, мягкому. Чему-то, из чего совершенно не хочется выбираться.
Чем гонка закончилась? Убейте, не помню.
Черт! Это я что же слетел с дистанции и выжил?
Нет! Нет! Нет! Только не это!
— Ренди! — рявкнул прямо на ухо несносный доставала.
Распахиваю глаза, искренне желая врезать малолетнему крикуну, и… Замираю.
Комната. Незнакомая, и в тоже время будто знакомая. Этакая мальчиковая. В некогда бело-голубых тонах, ныне поблекших, с автомодельками на полочках явно самодельного стеллажа. В окно, сквозь потрёпанные от времени шторы, пробиваются по-утреннему яркие лучи солнца. А над моим развалившимся на кровати телом, грозно вперив руки в бока нависает темноволосый парнишка лет шестнадцати. Смелый, однако.
“Мон. Монри Вирстон — так его зовут”, — откуда-то приходит осознание.
Брр… Откуда я знаю этого сопляка? А ведь знаю. И сколько ему лет, и привычки, и кой-какие слабости даже. Вообще, что я тут делаю? Продул? Выжил? Тогда дома или в больнице должен быть, но не в комнате этого малолетнего крикуна. А мы именно в его комнате. И его брата — Ренди. Это я тоже откуда-то знаю.
Мелкий же, тем временем, каким-то странным образом выбрасывает руку в моём направлении, и… Дыхание застревает у меня в горле, а грудную клетку пронзает удар тока!