Филипп прямо не ответил на мой намек, можно ли мне остаться здесь и переждать метель.
Нет, значит, нет. Возможно, у такого красавца есть женщина, которая может появиться в этом доме с минуту на минуту. А я тут красовалась перед ним в одном полотенце, рискуя соблазнить эту непробиваемую скалу шарма и мышц.
Кошмар какой!
Я, правда, не заметила у него обручального кольца на пальце, но ведь это ни о чем не говорит.
Тяжело вздыхаю, представляя, как парень дает мне пинка под зад и я... лечу со скользкого крыльца прямо головой в снег. И позади себя слышу отчетливый хлопок дверью.
Гостеприимно, не иначе.
Заслужено? Скорее да, чем нет.
Я вела себя не очень прилично в…гостях. Мы с Угольком вели себя не очень прилично.
— Да, мой хороший?
Задумчиво чешу кота за ушком, понятия не имея, как быть дальше.
Нет. Я понимаю, что здесь оставаться не могу. На каких правах, если хозяин этого дома теперь не я? Поэтому мне светит одна дорога — вернуться в город и продолжить свою прежнюю жизнь.
Без Галимова, — раз. Придется где-то снять квартиру — два. И три... Что-то менять в своей жизни. Безусловно, можно загадать желание, ведь скоро Новый год. А что он нам приносит? Веру в сказку и волшебство. Вот и мне, ничего не остается больше, как надеяться на чудо.
Собачий лай на весь дом привлекает наше с Угольком внимание. Кот напрягается, лежа на мне, а после еще одного такого громкого отрывистого звука, спрыгивает на пол и прячется под кроватью.
Не знаю, что там стряслось у нового хозяина, но крепкая его ругань разносится по дому. Вместе с ней я чувствую неприятный запах гари.
Горим! — первая мысль ударяет в голову, и я уже несусь туда, откуда исходит противный запах.
Вся кухня в клубах смоляного тумана, который постепенно обволакивает своей густой пеленой все пространство. И запах кулинарных неудач Филиппа ничем не скрыть.
— Твою мать, — цедит он сквозь зубы, стоя возле плиты. В его крепких руках дымится сковородка.
Я принимаюсь кашлять, машу перед лицом рукой, и двигаюсь в сторону окна. Первым делом здесь необходимо всё проветрить.
— Все нормально, не пожар, — бурчит он через плечо, пока открываю форточку.
— Это что? — подбородком указываю на угли в сковородке.
— Яичница. Была.
Собака где-то рядом крутится, стуча по полу когтями, пока ее хозяин пакует свой несостоявшийся ужин в отдельный для мусора пакет.