Водка. Много.
«Здесь свободно?» – мягкие движения, хрипловатый голос…
Медленно прижимается ко мне на танцполе клуба «Шесть», руки пробегают по бедрам, чуть выше, чем это позволяют приличия, пока не касаются…
«Ты безумно красивая», — шептал он на ухо, взяв мое лицо в ладони.
«Я так хочу тебя, Сара» — стоп, откуда он знает мое имя?
«Ты нужна мне» — в этот момент я окончательно растаяла и согласилась выйти с ним на улицу.
Шарит по карманам в поисках ключей от машины…
Я на нем…
Я под ним…
Запотевшие окна…
«Черт, ты потрясающая», — слова, которые сводят с ума, пока изгибаюсь на его коленях, теряя голову…
Его тату… эти черные пронзительные глаза…
«Я мог бы продолжать бесконечно», — горячо шепчет он на ухо.
«Сара», — выдыхает, когда все кончается, прижимая меня к сиденью всем своим весом.
Боже. Мой.
Неужели я так легко попалась на всю эту чушь из любовных романов? Он наверняка говорит это всем девушкам во время секса на заднем сиденье. Что это – глупость, долгое отсутствие секса, безумие, алкогольное опьянение или все вместе? Как я купилась на эти плейбойские уловки? Единственное утешение – больше никогда его не увижу.
Через час мучений в пробке, наконец, приехала на работу. Единственное свободное место для машины оказалось в самом конце парковки, так что мне пришлось бежать до офиса с раскалывающейся головой и спазмами в желудке.
Когда я вошла в здание, то сразу почувствовала неладное. Что-то точно было не так.
Мне хотелось попасть в привычный рабочий хаос – все кричат друг на друга, кричат в телефонную трубку, кричат на кофемашину, на ксерокс. Но сегодня все было иначе. Сотрудники расслабленно сидели на своих местах и… разговаривали?
Словно кто-то пришел ночью и подсыпал транквилизатор моим коллегам. Может быть, вылил «Ксанор» в систему кондиционирования – единственное объяснение зловещей тишины. Чувствуя некий дискомфорт, прошла к рабочему месту – а что, если это затишье перед бурей?
Не успела выдвинуть стул, как ко мне подскочила Бекки и прошептала на ухо:
– Ты уже слышала?
Я повернулась, но она не дала возможности ответить.
– У нас новый креативный директор. Говорят, он прямо рок-звезда. Блейк как-то там, кажется…
Услышав имя, один из копирайтеров, проходивший мимо, поправил ее:
– А не Блейд? Слышал, его имя Блейд.
В разговор вмешалась возбужденная арт-директор.