Тело бросает в жар и в холод одновременно.
Несколько раз моргаю, в надежде, что силуэт Ромы Селиванова рассеется. Но этого не происходит. Более того, он подмигивает мне и идёт на встречу.
— Привет, куколка, — перехватывает мой чемодан. — Не ожидала?
— Что? — стараюсь сделать вид, будто не понимаю, о чём он.
— Говорю, рада меня видеть? — спрашивает, не поворачивая головы.
— Простите, а мы знакомы? — семеню за ним, стараясь всё же держать расстояние.
— Серьёзно? — резко останавливается, и я почти врезаюсь в него. — Ты сейчас дурочку включаешь? — поворачивается ко мне. — Или забыла, как следила за мной из окна своей комнаты?
К щекам тут же приливает кровь. Как он мог видеть? Как он может вообще знать меня?
— Значит, не забыла, — усмехается и возобновляет шаг.
Мне нечего забывать.
Этот парень был моей мечтой. Пусть он и старше меня на несколько лет, но этот факт никогда не был преградой моим чувствам.
Я и вправду следила за ним, только думала, что этого никто не видит.
Он был очень красив. В принципе, и сейчас ничего не изменилось.
Всё тот же дерзкий взгляд, завораживающая улыбка, ямочки на щеках. Разве что… он стал немного старше.
Со временем я забыла об этом парне. Свалила свои чувства на детскую влюблённость.
Только сейчас я понимаю, что это была не просто влюблённость.
Не знаю, как это назвать, но всё внутри меня дрожит от понимания, что он рядом.
И тот факт, что Рома будет моим водителем, не делает легче.
— Как там во Франции? — спрашивает парень, укладывая мой чемодан в багажник.
— Обычно, — мямлю, пожимая плечами.
— Какая-то ты не разговорчивая, — бросает на меня взгляд, и клянусь, что мои щёки тут же вспыхнули с ещё большей силой. — Ты здорова вообще?
— Здорова, — быстро поворачиваюсь к нему спиной и сажусь на переднее пассажирское сидение красной хонды.
— Значит, ты так соскучилась по мне, — садится за руль. — Что потеряла дар речи? — на его губах растягивается насмешливая улыбка.
— Послушай, — стараюсь говорить как можно увереннее. — Я не понимаю, о чём ты говоришь. Я вижу тебя впервые в жизни. И кажется, ты слишком высокого мнения о себе.
— Да? — как-то удивлённо звучит его голос. — И не ты сидела у окна, и наблюдала, как мы с друзьями играем в футбол у меня во дворе? Не ты выронила книгу “ Сборник лучших стихов о любви ”. А потом долго искала её, но так и не нашла?