Я оцениваю обстановку быстро. Разгар обеденного перерыва не самое лучшее время для выяснения отношений с мальчиком, который пытался расплатиться чьей-то картой.
Сбоку из курилки к нам спешит начальник охраны супермаркета Михаил и еще два свободных охранника.
- То ни одного, то все сразу! - цедит Анна Васильевна, виновато улыбаясь перед покупателями.
- Люба, присаживайтесь на кассу, вызовите еще одного кассира. А мы пока пройдем с Михаилом Ивановичем и с… как тебя зовут?
- Дима! - с вызовом говорит мальчик. - Только это моя карта! Ничего у вас не выйдет! Я не совершеннолетний!
Любовь протягивает мне золотую пластиковую карту известного банка, которой мальчик хотел оплатить свои покупки.
Анна Васильевна в видом строгого педагога-психолога показывает мне нехитрый набор “украденного”. Всего-то мальчишка захотел купить конфет.
- Так… Две шоколадки, батончик. О… А сигареты для кого?
- Для мамы! Она много курит, попросила принести, - огрызается Дима.
Я прошу Михаила привести Диму в мой кабинет, а Анну заняться очередью и усадить, наконец, двух кассиров на кассы.
Пока мы идем по торговому залу, я невольно рассматриваю воришку боковым зрением и понимаю, что он на самом деле виновен. Не клеится золотая карта с его образом.
На улице уже октябрь, а мальчик одет совершенно не по погоде. Он зябко поеживается, когда мы проходим мимо холодильных витрин, и неловко обхватывает себя руками.
Кручу карту в руках и читаю, что написано внизу. Меня словно выстрелом пронзает.
“Высоцкий Александр, владелец”, - читаю фамилию и имя своего мужа.
Возможно, это совпадение, но рассматривая номер карты, все больше понимаю, что она принадлежит моему мужу.
Почему мальчик называет его папой?
У моего мужа только наш общий сынок, и нашему Ярославу всего два года. Других детей у Саши нет. Или я ошибаюсь?
- Где ты взял эту карту? - еще раз с напором спрашиваю.
- У отца! - уверенно бросает Дима.
- А если я ему позвоню?
- Откуда вы знаете его номер? - вдруг поднимает на меня глаза Дима, испуганно прижимаясь к спинке стула.
- Александр Высоцкий известный политик. И он мой муж. Так что или ты говоришь, где ее взял или он сейчас сюда приедет за своей вещью. И тогда твоим родителям придется отвечать за твой проступок, Дима, - улыбаюсь мальчику.
На Димке нет лица. Он шарит глазами по столу, потом переводит взгляд на дверь, оценивая шансы сбежать.