— Нет такой причины, — смотрю прямо в его глаза и чувствую, как его руки одергивают на мне платье, опуская вниз.
— Пойдем, поужинаем, — отталкивается от стола и идет к двери.
Провожаю взглядом эту широкую спину. На нем черная рубашка, рукава закатаны до локтя, обнажая загорелые руки. Красивый мужчина, мечта любой женщины, но не моя.
Дрожащими пальцами цепляю бретели платья и соскальзываю со стола. Встаю, чуть пошатываясь, ноги еле держат от волнения. Почему он не пошел дальше, почему остановился? Или решил отложить, продолжит после ужина, да мне теперь кусок в горло не полезет. Иду за ним, поддерживая длинный подол. Это платье красивое, дорогое, но слишком легкое, немного зябко. Остро хочется вернуться в свою комнату, но наш разговор не окончен.
— Оставьте нас, — приказывает Руслан, когда мы входим в столовую. Горничные исчезают, словно растворяясь.
Комната большая, красивая в мягких бежевых тонах. Большой стол, стулья с резными спинками, дорогие атласные шторы с золотыми завитками. Большой светлого дерева старинный буфет, видно, что антиквариат. Длинный стол накрыт на двоих. На белоснежной скатерти сверкает хрусталь, серебряные приборы, фарфор. Руслан отодвигает мне стул, приглашая сесть. Мое место напротив него, а я бы с удовольствием села в другом конце стола.
— Шампанское? — достает из ведерка со льдом запотевшую бутылку, и я киваю. Может пара глотков успокоят мои нервы, чуть снизят этот непонятный мне страх перед ним.
На столе ваза с фруктами, овощная нарезка, что-то под серебряными крышками. Руслан наливает мне напиток, себе снова виски, кладет пару кубиков льда.
— Ешь, — снова этот приказной тон, как собаке. Он не умеет говорить по-другому? — Я не буду тебя уговаривать, Кира и я не привык, что при мне женщина вся сжимается от страха.
Руслан смотрит на меня, поигрывая бокалом в руке. Никто из нас не прикоснулся к еде, мы только смотрим друг на друга, изучая. Я пытаюсь понять его отношение ко всему, что происходит, но он словно закрытая книга, человек без эмоций. Только в глазах иногда вспыхивает и пропадает любопытство? Даже не знаю, как назвать эту эмоцию.
— Отпустите меня домой, к мужу, — слова сами срываются с губ.
Невольно пугаюсь такой своей смелости, закрывая ладошкой рот.
— Ты, хочешь вернуться к тому, кто просто проиграл тебя в карты? — приподнимает бровь Руслан, — Ты готова простить его и жить с ним дальше? Растить детей, встретить вместе старость? — усмехается он.