Вхожу без стука. Отец стоит лицом к окну, но даже не дергается.
— Здравствуй, Максим. — Его голос звучит сухо и равнодушно.
— Здравствуй, отец, — так же спокойно отвечаю я.
Мы не близки. Никаких объятий. Никакой радости от встречи. Я просто бастард. Незапланированный сын любовницы, которого та сдала в интернат, чтобы не утруждать себя. А у отца есть дочь от законной жены. Единственная и любимая, а я так… позор и пятно на репутации.
— Я не просто так тебя вызвал. — Он оборачивается и сканирует меня цепким взглядом.
— А я уж думал, соскучился, — криво усмехаюсь и падаю в кресло. Ничего не меняется.
— Ты понимаешь, что твои игры в бога до добра не доведут?
Это он, вероятно, про Коновалова. Подпол из нашего отдела. Таки осудили эту мразь на много лет. Я и сам по локоть в дерьме, но должны же быть какие-то границы. У него тормоза сломались, пришлось приземлять…
— Доходчиво, — тяну я и свешиваю голову со спинки кресла, глядя на отца вверх ногами. — Тебе не кажется, что ты поздно взялся меня воспитывать?
— Вас теперь проверками завалят, — рычит отец зло. — А я не позволю позорить свою фамилию!
— Смею заметить, они у нас разные, — хмыкаю и поднимаюсь на ноги. — Это все?
Сушняк просто дикий. На столе стоит кувшин с водой. То, что надо после вчерашнего. Убираю крышку и пью прямо из горла. Кайф…
— Максим, прекрати паясничать. — Отец недовольно следит за мной. А мне больше нечего ему сказать. Я никогда не просил у него помощи. Всего добился сам. Упрекнуть мне себя не в чем. Я одиночка и безотцовщина. Сам по себе.
— Ага, работать пойду, — ставлю пустой кувшин на место и рукавом вытираю губы. Знаю, как это бесит отца. — Дел, знаешь ли…
Его лицо перекашивается от злости, но вслух не комментирует.
— Кстати, что там с педофилом? — меняет тему. — Не пора передать в СК?
— Пока нет, работаем.
— Уверен?
Одно слово отца — и дело у нас заберут. Лично мне похер. Баба с возу — кобыле легче, но чем черт не шутит. Глядишь, поймаем злодея, и звездочки на погоны упадут.
— Мы справимся.
— Самонадеянно, — качает головой отец. — Но ладно. Подождем.
Выхожу выжатый как лимон. Точнее, как дерьмом облитый. Это гораздо хуже, чем тот кофе от голубоглазой незнакомки. Помыться хочется, но пора на службу.
Сажусь в свой «вольвец» и завожу двигатель. Может, ну нахер этот отдел? Домой. Отсыпаться. Успеваю уже даже размечтаться, но звонок вклинивается в мои мечты.