– Ну как… Вознесенский там уже пару дней пороги обивает. Рассчитывает, что вернется в прайм вместо тебя.
Морщусь, получая полный негодования взгляд от Оксаны.
– Ты можешь сидеть спокойно, Стоянова? Мне тебе приходится в два слоя глаза делать, когда уже спать будешь нормально?..
– Прости, сегодня постараюсь, – улыбаюсь мягко и обращаюсь к Ирине. – И что Вознесенский? Успешно лебезит перед новым начальством?
– Главный его два раза принимал. Значит, успешно.
Поскрипываю зубами.
– Думаю, они подружатся.
После грима обсуждаем с Ириной приглашенных гостей, которые тоже готовятся к эфиру в соседней гримерке. Темы моего шоу чаще социальные или коммунальные, нежели политические. Несколько дней подряд мы обсуждаем затянувшийся капитальный ремонт в одной из районных больниц.
В студии обычно много активистов из числа жителей города, а сегодня ещё и из министерства здравоохранения прислали ответственного специалиста.
Звукорежиссер закрепляет микрофон, и я наспех пытаюсь выпить чай, не стерев помаду с губ. В животе неприятно урчит, словно напоминая, что завтрак я проигнорировала. Сна нет, еды по расписанию тоже, ещё и новый собственник «Медиа-холдинга» теперь будет глаза мозолить. Просто идеальные условия для вынашивания, черт возьми!
– Начинаем? – спрашиваю, заходя в светлую студию.
Приветливо улыбаюсь залу и поднимаюсь на сцену.
– Вера Михайловна, – растерянно проговаривает ассистент, разводя руками. – У нас изменения.
– Какие? – нахмуриваюсь, щурясь от света софитов. – Кто-то из гостей не пришел?
Заглядываю в бумаге на столе.
– Все пришли, – виновато озирается.
– Все пришли, Стоянова. Только зачем ты пришла? Не знаю, – слышу сзади голос Вознесенского.
Уничижительно осматриваю его внешний вид и непонимающе уставляюсь на Ирину.
– Прости, Вер, мы только что сами узнали, – пожимает плечами редактор. – Они хотят отснять программу сегодня с Вознесенским, чтобы замерить и сравнить рейтинги с тобой.
– Кто они? – игнорируя сопение Артемия спрашиваю.
Ирина виновато кивает наверх.
Студия наполняется какими-то неловкими покашливаниями, Марсель пожимает плечами, Оксана прикрывает рот ладошкой. Непонятно взявшийся откуда-то Шурик, мой бывший оператор, отворачивается.
Он… специально, да?
– Хорошо, – киваю, стараясь не потерять достоинство. С мертвенным спокойствием снимаю микрофон. – В конце концов, кто мы такие, чтобы спорить с начальством…