Сначала переписка была по делу. Сухие и короткие СМС, а сейчас, ближе к окончанию моего отдыха, он уже может спросить с утра как у меня дела, а я — отправить ему фотографии здешней природы.
Не знаю зачем.
Просто… пожалуй, больше некому.
Моя подруга Яна ещё в самом начале приезжала в больницу, чтобы привезти всё необходимое, но так как она тоже находится в положении, расстраивать её я не стала.
А Макрис?
Это ведь наша общая беда получается. Или общая радость… которая может никогда не случиться.
— За вами приехали, — услужливо обращается ко мне официантка.
— Спасибо, — киваю, озираясь в сторону светлого фойе, расположенного напротив ресепшена.
Замираю, когда вижу не водителя, а Адриана.
Он без уже привычного для меня официального костюма. В джинсах и черной куртке, из-под которой выглядывает воротник белой рубашки.
Как завороженная уставляюсь на него.
Он тоже смотрит через расстояние. Долго, пристально. А потом… приветливо улыбается. Но не мне, а девушкам-администраторам за стойкой. Снова замечает меня и кивает с серьезным выражением лица.
Опускаю голову, надо как-то держать себя в руках.
— Привет, — слышу над собой хриплый голос.
— Привет, — отвечаю грубовато и отворачиваюсь к окну. — Ты сказал, что приедет водитель.
Лучше быть равнодушной сукой, чем наивным щенком с мольбой погладить во взгляде.
Адриан воспринимает претензию, зашитую в мои слова, безэмоционально. Подхватывая мой чемодан, ровно интересуется:
— Ты уже расплатилась за чай?
— А как же?.. — снова грублю.
Несмотря на то что внутри все клокочет, аккуратно поднимаюсь. Здоровье — сейчас главное. А чувства к этому мужчине пройдут… Обязательно!
Чувства вообще похожи на огонь. Например, в камине. Огонь сначала разгорается, искрит, кусается. Потом при должном уходе становится мягким, податливым. Языки пламени больше не обжигают, они на расстоянии греют и успокаивают. Но если не подкидывать дрова, так или иначе огонь потухнет.
Я больше не буду ухаживать за своим огнем.
Куплю обогреватель и забуду о боли.
— Пойдем? — кивает Адриан в сторону выхода.
Натягиваю пальто. Под пристальным взглядом Макриса застегиваю пуговицы.
— Шапка?
— На улице плюс пять градусов, — ворчу под нос, проходя мимо
— Забыл, что для России это почти лето, — слышится сзади тонкая ирония.
Молча добираемся до машины и рассаживаемся по местам.