Так страшно становится. Так непреодолимо страшно. Закусываю губу. Смотрю вперед, все хочется попросить, чтобы упитанный таксист поднажал, но я понимаю, что это уже будет слишком.
В конце концов, мне нужно добраться до моего ребенка живой… а при такой плохой видимости можно и в аварию попасть.
Дождь усиливается, в какой-то момент превращаясь в непроглядный ливень, а я вновь названиваю мужу. И вновь его телефон не отвечает.
– Вася, ну возьми же трубку… возьми…
Выговариваю в никуда, но, разумеется, звонок остается без ответа, а затем и вовсе голос робота оповещает о том, что телефон абонента либо выключен, либо вне зоны связи…
– Доехали, девушка!
Наконец таксист выруливает и останавливается у садика моей девочки. Вижу карету скорой помощи, и сердце мое кровью обливается.
Боль нестерпимая. Страх. Паника.
– Боже… пусть все будет хорошо… пусть все будет хорошо… пожалуйста…
Шепчу как мантру, а у самой сердце буквально разрывается в груди.
– Девушка… я вам могу чем-то помочь?.. – раздается голос с явным южным акцентом, но я даже ответить ничего не могу, лишь бросаю взгляд на мужчину, цепляю из кошелька купюру и не глядя пихаю водителю такси.
– Девушка, тут многовато будет…
Кричит он мне вслед, но я уже не слышу, вылетаю из машины и бегу к воротам, никак не могу найти карту-пропуск, затем наконец выхватываю ее, чуть не выронив все содержимое сумки.
Не помня себя, я прорываюсь в сад и взлетаю на второй этаж, где расположена группа Леночки.
– Я тут… я здесь…
Выговариваю задыхаясь, влетаю в группу и каменею, когда малышку свою вижу в окружении людей в медицинской форме. Рвусь к ней, но меня останавливает женщина в голубом костюме, ловит меня и не дает пройти вперед.
– Вы мама? – оборачивается ко мне врач с уставшим лицом.
– Да… я… мама…
– Распишитесь, – сует мне какую-то бумагу, и я на автомате ставлю росчерк.
– Поехали.
Мою дочку укладывают на носилки, а я… я наконец до нее дорываюсь, ловлю ее крохотную ручку.
– Леночка… Лена… мама тут… Я тут, звездочка моя… Лисичка…
Зову свою девочку, глажу ее рыженькие волосики, замечаю повязку, опоясывающую лоб.
– Мамочка… – отвечает малышка и ловит мою руку холодными пальчиками.
Пытаюсь дозваться, до людей, которые окружают нас.
– Что с ней?! Что с дочкой?!
Обращаюсь ко всем, и мне кажется, что я кричу, но на самом деле из горла вылетает лишь сдавленный всхлип.