Через пару минут пришла медсестра и вколола мне что-то волшебное. Боль сразу начала отступать и меня потянуло в сон.
— А папа где? — уже сонно спросила я.
— Скоро приедет, Рит. Ты пока спи, девочка моя… Спи, мы будем рядом с тобой…
Перед погружением в темноту в памяти всплывает красивое мужское лицо. Темные волосы, синие глаза, волевое лицо … Лёша. Мой Лёшка… Как я могла по него забыть?
Где он? Что с ним? Тоже пострадал в ДТП? Или его со мной не было?
Хочу спросить об этом у мамы, но не успеваю. Губы просто не разлипаются, а потом и веки смыкаются плотно. Так, что не разлепить.
Сон наваливается бетонной глыбой, заполняя туманом сознание…
Последнее, что мелькает в памяти — это красивая кружевная фата, улетающая в голубые небеса….
***
Следующее пробуждение далось легче. Перед глазами не плыло, а боль если и была, то где-то далеко на периферии.
Сознание было ясным, что не могло не радовать.
А еще я сразу увидела Лёшку. Он сидел возле моей кровати и смотрел в пол. Выглядел любимый ужасно: помятая одежда, всклокоченные волосы, заросшее жесткой щетиной и страшно осунувшееся лицо.
Но зато я не увидела на нем бинтов, гематом, порезов и ссадин. А это значит, что в ДТП Лёшка не пострадал. И меня сразу охватила неимоверная волна облегчения. Ведь за любимого человека всегда боишься больше, чем за себя.
— Лёш, — зову я, и он аж вскидывается весь. — Ты в порядке?
— Об этом я должен тебя спрашивать, — осторожно отвечает он, смотря на меня встревоженным взглядом. — Как себя чувствуешь?
— Терпимо, — слабо улыбаюсь и протягиваю ладонь, которую Лёша берет сразу же, но с каким-то отчаянным выражением на лице.
Резко подносит её к губам и начинает целовать, отчего по моей коже мурашки начинают плясать. Так приятно…
— Прости, Рит. — лихорадочно бормочет, не отрывая губ от моей ладони. И смотрит так виновато, что у меня сердце начинает щемить. — Прости, любимая. Я во всем виноват, но я не хотел, понимаешь? Не хотел, чтобы так вышло. Боже, я чуть не спятил, когда узнал, что ты попала в аварию. Я так боялся тебя потерять.
— Лёш, ты чего? — не понимаю я. — Не ты же виноват в аварии, так? Не ты был за рулём?
— Ты ничего не помнишь? — лицо Алексея вытягивается, и цветом становится похожим на простыни, на которых я лежу.
— Нет, – качаю головой. — Хотя погоди, какое сегодня число?