— Роман Дмитриевич, — распорядитель подбежал к нему и указал на Ярослава и Базуку пальцем, — вот про кого я вам говорил. Эти двое.
Мужчина взмахнул рукой, мягким, но непреклонным жестом заставляя того замолчать.
Так в тишине прошло минуты две. Босс просто стоял и смотрел перед собой с абсолютно отсутствующим лицом.
— Так, я тут и так кучу времени потерял, — первым не выдержал игру в гляделки Базука. — Этот парень, — кивок в сторону Яра, — сказал, что владелец клуба мне десять лямов даст. Так что…
— Вот видите, Роман Дмитриевич? — всплеснул руками распорядитель.
— Вижу, — неожиданно хриплым голосом отозвался босс. — В чем проблема?
— В смысле, в чем проблема? Какие еще десять миллионов…
— Ну он же говорит, что владелец клуба ему обещал. Так отдайте орку деньги, и дело с концом.
— Роман Дмитриевич, вы хотите сказать, что такая договоренность действительно была?!
— Откуда я знаю? Спросите у владельца клуба, — пожал плечами Роман Дмитриевич, блистательно улыбнувшись.
Поймала себя на мысли, что, несмотря на весь ужас ситуации, просто засмотрелась на этого типа. Сколько ему лет? Двадцать пять? Кажется, не больше.
— Я не совсем понимаю… — проблеял распорядитель.
Босс кивнул в сторону Ярослава.
— Ярослав Олегович Курбский. Владелец этого клуба. И не только его. Когда-то ему принадлежал весь город. Так что заткнись и плати.
И пока распорядитель искал свою челюсть на полу, вдруг бухнулся на колени, подняв огромные оленьи глаза на моего фиктивного жениха.
— Яр, ты вернулся…