Что это Матвей, даже на секунду не сомневаюсь. Они с братом, хоть и близнецы, но различить их можно. Вот, например, у Матвея есть родинка на щеке и шрам возле брови. Этот шрам он получил в аварии, когда в нас врезалась машина. Голос и запах, у них тоже разный. Вкус, думаю тоже. Но последнее, уже не моё дело. Давно, не моё.
- Нам надо поговорить, - сразу же напором двигает на меня Матвей.
- Не о чем нам с вами разговаривать, Матвей Владимирович, - делаю акцент на статус, который нас разделяет.
- Очень даже есть о чём. Он знает? - сразу понимаю, о ком и о чём он говорит, но включаю дуру.
- Кто? О чём? Не понимаю вас. И вам не кажется, что для малознакомых людей, вы слишком много задаёте мне вопросов?
Матвей заталкивает меня назад в туалет. Подпирает к стене, и нагло задирает платье.
- Ты что делаешь? С ума сошел? Руки убери.
- Смотри, как быстро с "вы" перешла на "ты".
Он замирает, смотрит всего несколько секунд, а потом резко отступает на два шага назад. Я опускаю платье, и смотрю на него в упор. От его касаний лишь сильнее трясти начало. Это страшный сон. Мой кошмар. Я хочу проснуться. Но как не щипаю себя, ничего не происходит.
- Думал, с ума сошел. Думал, приснилось всё это. Думал не ты, - шепчет задыхаясь. Сначала поправляет галстук, а потом и вовсе его стаскивает.
- Не я, - на выдохе говорю. Задыхаюсь ведь на самом деле. Умираю в очередной раз. Даже если я кошка, мои жизни уже на грани.
- Вероятность того, что в мире есть человек настолько похожий на тебя, мизерная. Но она есть. Говорят, у каждого человека есть двойник. Но твоё тату... - он делает паузу. - Наше тату. Оно могло быть только у тебя.
Вот значит, что он смотрел. Моё клеймо. Метка, которая первые месяцы сводила с ума. Метка, которую расшифровал Рустам и за которую избил меня. Я чуть не лишилась ребёнка из-за этой метки.
- Совпадение, - говорю я и направляюсь в сторону двери. Сил вести с ним диалог, не осталось совсем. Я опустошена.
- Мирослава... - ловит он меня за руку и разворачивает к себе лицом.
- Я Мия, не путай Матвей... Владимирович. Мирослава погибла, вы забыли?! А теперь, извините, меня ждёт жених.
Вырываю у него свою руку, и ухожу, даже не обернувшись на его слова.
- Мира, стой! Пожалуйста.
Господи, дай силы. Потому что внутри такой ураган происходит. Внутри такое пламя горит, что выжигает всё. Спустя столько лет, я снова чувствую ту же боль, что пережила. Ту обиду. То предательство, которое Горский сотворил со мной. Я столько пережила боли. И всё из-за него.