Бойцов, как обычно не вовремя повернувшийся, замечает мое озорство и тяжело вздыхает:
— Опять заклинание, Валерия? От чего на этот раз?
— Нет, товарищ майор, — кокетливо машу рукой. — Это всего лишь гимнастика для лица. Фейсбилдинг называется. Вот смотрите.
Для правдоподобности теперь складываю губы уточкой и вожу ими по кругу, при этом работая бровями.
Бойцов наблюдает за мной с вялым интересом. Потом открывает дверь своего джипа и приказывает:
— Отставить, Борец, ты так все лицо себе переломаешь. Падай давай.
— Спасибо, — мямлю я и слежу за тем, как прекрасно на нем сидят обычные джинсы. Майору бы в рекламе сниматься, а не пэпсов гонять.
— Что у вас там за родовое проклятье, Валерия Агриппиновна? — с усмешкой интересуется он. — Что за чума напала, если вся ваша династия на матчества перешла?.. — Бойцов вальяжно усаживается в просторном водительском кресле и заводит шумный двигатель.
Пытаясь не обращать внимания на выпирающую из его джинсов «мужскую харизму», я загибаю пальцы и громко перечисляю:
— Прадед был козел, дед был козел. Папаша… что? Правильно! Тоже козел. Видит Бог, так получилось, Тимур Иванович.
— Так получилось, — передразнивает он, почесывает подбородок. — Ну Агриппина Евдокиевна, мать-то твоя, конечно, молодец…
— Почему?
— Она ведь тебя сразу Валерой назвала, Завьялова. Как знала, что ты с этого пастбища никуда не денешься.
— Очень смешно, — закатываю я глаза, а затем деловито поправляю подол.
— А ты как сама-то, стажерка? — усмехается Бойцов. — На крупный рогатый скот вообще переходить собираешься?
— Я больше как-то по людям.
Потупившись, замечаю закрепленную на передней панели цветную фотографию и склоняюсь над ней. Рассматриваю симпатичную блондинку в розовом сарафане и босоножках со шнуровкой.
— А это кто? — с улыбкой интересуюсь. — Сестра ваша?
Тимур отворачивается к окну и спокойно отвечает:
— Да нет, это жена моя… бывшая.
— Хм… Бывшая? Жена?
С удивлением еще раз смотрю на девушку, больше всего напоминающую ожившую Барби. Неудивительно, что такую, как я, Бойцов даже не замечает. У нее ведь ноги от ушей. Она что, какая-нибудь модель?
— Да давно валяется. Выкинуть надо, — произносит он и безжалостно срывает фотографию.
На секунду зависает, мешкая, и отправляет ее под солнцезащитный козырек.
Качаю головой, порицая. Кто ж так фотографии выкидывает, товарищ майор?