Майор с раздражением поднимает взгляд, а потом опускает его на миниатюрные розовые пальцы.
Слава богу, на днях я получила аванс и успела заскочить на педикюр. Это же едва ли не основной женский страх, такой же как отсутствие депиляции. Грешок тоже не мой, кстати говоря.
В туалете повисает странная тишина.
— Вы что, фут-фетишист какой-нибудь? — бормочу, поджимая пальцы.
— После первого приступа диагноз не ставят, Завьялова.
— О, вот как! Думаете, фут-фетишизм — это что-то вроде эпилепсии?
— Предполагаю, да, — угрюмо отвечает Тимур, скользя взглядом по моей ноге, животу, груди. — Судя по тому, что из моего рта сейчас пойдет пена, очень похоже.
Я прикрываю свой, давя очередной пьяный смешок.
— Это от пива, товарищ майор.
— Может быть, — тяжело вздыхает он, перенося вес тела на другую ногу, будто сидеть на корточках ему становится неудобно.
Упираю пятку одной ноги в ботинок и вытягиваю другую, почти касаясь ряда пуговиц на рубашке майора.
— Начнем, — говорит он с мимикой врача перед операцией. Только вместо латексных перчаток натягивает на руки мои колготки, чтобы вывернуть.
А вместо стерильной операционной у нас — туалет спортбара. Операция так себе, прямо скажем. Антисанитария полная. Я снова ржу.
— Тебе нельзя пить, — сообщает «хирург». — Совсем. У тебя смех дурацкий и смотришь ты на меня, как на пирог с рыбой.
— Фу, — морщусь. — Терпеть не могу рыбу. Она воняет. — И тут же обижаюсь: — И ничего я не смотрю. Больно надо. — Отвожу взгляд в сторону.
— Не дуйся, — просит Бойцов.
Ставит мою левую ногу себе на колено и бережно натягивает капрон. То же самое проделывает с правой.
Я рассматриваю его светлый затылок. Не выдержав, игриво прохожусь пальцами по волосам. Действительно мягкие.
Тимур вскидывает голову.
— Это что за на хер? — злится.
— Там пушинка была, — пожимаю плечами с видом ангела.
Его ноздри раздуваются, но больше майор ничего не говорит. Я же потираю пальцы, пытаясь сохранить воспоминания.
Закончив застегивать ботинки, Бойцов поднимается. Взгляд машинально упирается в его раздутую ширинку и узкие бедра, но насладиться видом не успеваю. Подхватив за подмышки, с болтающимися на коленках колготками, Тимур ставит меня на кафельный пол.
— Действуете профессионально, — замечаю, снова икая.
Проклятье.
— Задирай юбку, фенистилка. Без тебя не справиться.