Равиль коротко стонет, прижимая руку к разбитому об стол носу. Вздрагиваю, но сижу молча.
— Последний раз я спрашиваю вежливо. Где документы?
— Вот она! — гнусавит Равиль и тычет пальцем в меня. — Анна Щербатова, делопроизводитель. Она составляла гендоверенность, и документы хранились в сейфе в её кабинете.
— Ну и что? — невозмутимо спрашивает Георгий. — Директор ты. Вопрос я задаю тебе. Так что отвечай.
— Она их украла!
Георгий переводит тяжёлый взгляд на меня. Мне так страшно, что едва не теряю сознание.
Вдоль позвоночника проносится ледяная волна, которая будто замораживает меня. Застываю, даже отрицательно помотать головой не могу, хотя очень хочется.
Георгий хмыкает и говорит:
— Ладно. Раз по-хорошему не хочешь, будет по-плохому.
Обращается он явно к Равилю, но смотрит при этом на меня. Так что ледяные волны одна за одной снова проносят по моей взмокшей спине.
Георгий тем временем встаёт, подходит к двери и открывает её.
— Этого забирайте. Предупредите зама, пусть пока займётся обязанностями.
— Хорошо, Георгий Палыч, — отвечает кто-то.
В кабинет заходят трое огромных мужчин, лишь немногим меньше своего лидера. Все как на подбор массивные и коротко стриженные. Напоминают то ли бойцов смешанных единоборств, то ли бандитов из фильмов про девяностые.
Двое из них идут к Равилю. Тот что-то верещит, пытается оправдаться. Я не очень понимаю значение его слов. Мой взгляд прикован к Георгию, который явно не собирается меня отпускать.
Господи, да что же такое-то?! Что за жуткий день сегодня? Как же мне хочется сейчас оказаться дома. В безопасности, подальше отсюда.
Равиля Вахтанговича под руки вытаскивают из кабинета. Когда они скрываются за дверью, наступает тишина.
— Босс, вы идёте? — спрашивает оставшийся качок.
— Нет. Разговорите там этого олуха. Сами знаете, что спрашивать.
— Конечно, босс. Нам поаккуратней быть или как?
— Или как. Не стесняйтесь. А мне надо с этой девочкой пообщаться.
— Окей.
Качок выходит. Георгий хлопает дверью и снова закрывает её на замок. А затем медленно поворачивается ко мне.
— Значит, тебя зовут Анна. Красивое имя.
— Сп-пасибо, — тихо отвечаю я.
— Не за что. Говоришь, ты в разводе? Уже целый год?
— Д-да.
— Мужчина есть? Или был за это время?
— Нет...
— Парень там, ухажёр?
— Нет... — повторяю я, чувствуя себя попугаем.