– Что вы говорите, – и опять стесняться.
– Можно с вами, мадам, прогуляться?
Ведь перед вашей красотой не устоять.
Не в силах при виде вас себя удержать. -
«Эдакий» – подумала она: «Ромео!»
– Меня, кстати, зовут Жанео.
– Какая у вас имя, вы француз?
– Псевдоним, я «русс».
– Меня зовут Анна. Очень приятно, -
Протянув ручку, нежное рукопожатие.
Задумчивых слов, поворкуй.
Подарил он ручке поцелуй.
Идут они вместе, а он будто глаза прячет,
В темных очках, глаз увидеть – вот незадача.
– Вы говорите так странно…
– Каждый человек особенный, Анна.
– Я, таких как вы, не встречала, – слегка прибавив тон.
– О! Да вы, мадам, «шармон»!
– Почему? Что-то не так сказала я?
– Нет. Это не из слов исходя.
Вот мы вместе идем. Я вас взглядом озираю,
За вами, мадам, наблюдаю.
– Вы так говорите… Это ваш лексикон?
– Мадам, «пардон»,-
Через минуты две или три
Она уже держит в руках цветы.
Цветы держала она у лица,
Блестели на солнце голубые глаза.
И шли они и смеялись. Так хорошо!
Весна, к тому же, предавала тепло.
Он проводил до подъезда ее.
Договорились на завтра повторить это все.
Он будет ждать ее там, где стоял.
Она будет идти с лицея, а он чтобы встречал.
Сказал он ей, будто опередив ее.
Придя домой, откроет шире окно.
Они шли, романтика мыслей,
Столько наводящих смыслов.
И настроение ее будет петь и танцевать,
Она будет с улыбкой шагать,
Ведь запал ей в душу звездочет.
Ей ведь опыт да учет,
И в мысли влез, но бороться с ними,
Потому как экзамены, и по силу
Ей их сдать, какова суть:
Иным теперь станет ее путь.
Казалось бы все. Совет да любовь.
И сколько не говори ты слов
Все хорошо, но есть один быт.
Этот парнишка – бандит.
***
3
И вот она встреча, затем другая.
Поцелуи, голые тела. Предвестники этого мая.
Он дарил ей не золота, не серебра,
Дарил ей красивые слова.
Она видела в нем не простого человека,
И, спросив, как он живет, поискав ответа…
– Моя жизнь – это ветер в поле,
Душа мчит в широком раздолье…
Да! Моя жизнь: с ветки на ветку.
Только с господом я метко.
Это жизнь, а не просто «тусовочка».
– А это что за «наколочка»?
– Виноват, значит, должен ответить.
И этим слыл мой ветер.
– А эта нарисованная мадам,
Изображена первая любовь там?
– Я любил, да любил.
И жизнь свою, когда то не щадил.
Но, иначе, выходов других нет,
Другого не знал написать поэт.
– Ты самый настоящий писатель.
– Ты моя муза! Творчеству я лишь приятель.