– Кто там?
Женщина не узнала собственный голос.
– Это я, Закирзян.
Сакину трясло.
– Открывай, давай. Я это!
В замочную скважину всунули ключ. Повернули.
Сакина, пытаясь защититься от чего-то неведомого, вытянула вперед руки и попятилась в комнату. Вжалась что есть силы в стену, стремясь слиться с ней совсем.
Дверь открылась.
– Нет! Н-е-е-е-т!!!
Женщина рухнула на пол.
С большим пакетом в руках в прихожей стоял Закирзян.
– Привет. Как живешь? Почему не открываешь?
– Ты что, испугалась? Неужели на самом деле похоронили меня? Я думал, ты шутишь… Ни на один его вопрос не последовало ответа, Сакина лежала без сознания. Закирзян поднял ее, отнес на диван. И застыл, увидев свой портрет. Помотал головой. Не произнес ни слова. Пощупал у женщины пульс. Попробовал поискать в шкафу лекарство. Не нашел. Увидев листок бумаги, уставился на него. Присвистнул. Взял листок в руки. «Свидетельство о смерти», – прочитал он. Свидетельство о его смерти…
Положил бумагу на место. Вытащил из карманов сотовый телефон, пистолет и деньги и сложил все это на полку в шкаф. Разделся. Аккуратно повесил одежду Хасана в шифоньер и переоделся в собственную. Все выложенное ранее рассовал обратно по карманам костюма, прихватил заодно и свидетельство о своей смерти. Теперь это был единственный его документ.