– Не заржавеешь, у тебя очень хорошая покраска, я-то знаю, – игриво ответила мама.
– Как ты тут, Дымок? – волнуясь за сына, спросил папа.
Дымок не отвечал, он только насупился еще сильнее и отвернулся к стенке.
– Может, поговорим, что-то случилось? – настойчиво продолжил отец.
– Ничего не случилось, – ворчливо ответил Дымок.
Родители переглянулись, кажется, с Дымком что-то происходит.
– Сынок, ты не заболел? – испуганно спросила мама.
– Не заболел я, отстаньте! – вскрикнул он и направился к выходу.
– Куда ты, там же гроза! – закричали родители.
– Ну и пусть, пойду, намокну, заржавею и умру!
Он выкатился на улицу, сильный ветер хлестал по его лицу, вода, словно из ведра лилась на него с неба. Раскаты грома громыхали один за другим. Вспышки молний ослепляли глаза.
– Не бойся, не заржавеет. У него тоже хорошая покраска, я-то знаю, – расстроено сказала мама, глядя в окно.
– Ладно, может, остынет немного, потом поговорим, – грустно произнес папа.