Путь дорожка весною увенчана,
Ветер мысли накрутит на винт,
А тайга, как ворчливая женщина,
Всё судачит и в уши шипит.
Припаду снова к ели разлапистой.
Прикурю о горящий закат.
Мне судьбою отмеряно маяться,
Чтоб свободы вдохнуть аромат.
Не отпустит меня до околицы,
Прикипела плакучей смолой.
Только дальние отклики звонницы,
Мне подскажут дорогу домой.
Не шуми, запоздалая истина!
Не реви, безутешная скорбь!
Дай в дорогу невольному выспаться,
Поскрипи напоследок в укор.
Отпусти же, случайная женщина.
Ветер клонит на север тоску.
Что гадать-то?! Ведь думать здесь нечего.
Не отпустишь, навеки усну.
Владимир Филатов
Плачет Маруся ночами,
Горькие слёзы льёт,
Лихо стоит за плечами —
Сорок четвёртый год.
Век бы не знать Марусю! —
Люди отводят взгляд…
С гулом летит над Русью
Огненный камнепад.
Маруся наденет валенки,
Через плечо – котомка…
Не повезло ей, маленькой,
Стать в войну почтальонкой!
То по замёрзшей пашне,
То по замёрзшим лужам…
Как же Марусе страшно
Нести похоронки людям!
Мысли с душой – в раздоре,
Сердце рвётся на части,
Маруся разносит горе
И сеет вокруг несчастье.
Ах ты, кручина-долюшка!
Слёзы – как море синее,
Сколько пролилось горюшка
Над золотой Россиею!
Худенькая девчонка,
Давно разучилась смеяться,
Трудно быть почтальонкой,
Если всего – семнадцать…
Ночами Марусе снится
Холод внутри конверта,
Сельчан дорогие лица,
Герои войны – посмертно.
Нет ничего тяжельше,
Труднее всего на свете,
Для маленьких хрупких женщин —
Чувствовать близость смерти…
Летит золотая пчёлка,
Покинув тепло избушки,
Девочка – почтальонка,
Рыжие конопушки.
Откуда брала только силы?
Сказать я теперь не берусь…
Сколько в моей России
Было таких «Марусь»?