Который словно бы Аваков
В бреду похмельном накрапал
(Ведь он же кажется писатель,
И даже что-то издавал),
То пожалею с тихим вскриком
Совсем не Вас, увы – себя.
Вот, врет себе и слепнет Быков…
И так же вертится земля…
Я думал Вы – последний в списке
Из тех, кто в мраке и дыму
Вдруг потеряет честность мысли,
И с ней – суждений чистоту.
Луценко прав? Тогда похоже,
Придется верить мне и в то,
Что черт кривые корчит рожи,
В мое вечернее окно,
И в то, что право на Аляску
Должна Россия отсудить.
Какой соблазн поверить в сказку
И в ней хоть чуточку пожить!
Ах, как же сладостно бы верить
«Во все святое». В то, что зло
Всегда «благоухает» серой,
А не елеем, как добро,
Что Украина за свободу
Ведет «священную войну»,
Не лжи помои льет как воду
На одуревшую толпу,
А только «раскрывает правду»,
Чем дальше – больше, и должны
Мы как зады под кнут, подставить
Под этот «правды свет» умы —
О нет, забвения не надо!
И вера дальше – приведет,
К таким кругам безвестным ада
Что там и Данте не найдет.
Ах, «надо верить»! Нет, не надо.
Понятно и без колдовства:
Сейчас неверие – путь к правде,
А вера – хуже воровства.
Пускай заслужат эту веру!
Пусть перестанут торговать
Как будто ягодою спелой,
Что вор в саду успел нарвать
Свободой, ценностями, правдой —
«Свъятой» и «божой», в чем вопрос —
А кто не «верит» – «гад» и «ватник»,
До правды просто «не дорос».
О нет, голубчик Дмитрий Быков!
Куда печальнее дела!
И цепь украинских событий
Почти до бездны довела —
Не вас, а их, ведь после «Рады»,
Спектакля, где «убийца» – поп,
И всей «просаленной» их правды,
Один лишь шаг до «пули в лоб».
Четыре года вспять – хотелось
От всей души поверить в то,
Что «за забором» вдруг зарделось,
А значит – и у вас должно.
Что пара сотен километров —
И будто в самом сладком сне,
Свобода – истина и ценность,
А не опасность или блеф.
Вам долго верилось в «святое»…
Пора, пора уже б понять!
Ценна ведь правда и такою,
Что век ее бы не видать.
Я понимаю Вас – без веры
Какая жизнь, и смысл какой?
Для этой жажды веры – «сферу»
Ищите Вы в стране другой,
Где вопли «правда!», «идеалы!»
Не так бьют в ноздри чесноком.
Где «ценности» не пахнут салом
Или дешевым коньяком.
Где все серьезно – так, как это
Для тех немногих смельчаков,
Что на Тверской и на проспектах
Кричат «Россия без оков!»,
И где-то ищут лучик света,
Который дома не найдут,
Она должна быть, верю… где-то…