Понять поэта. Цикл стихов - страница 2
Шрифт
Интервал
И если ты теперь бессилен,
Ты не нашёл Его пока!
И если ты всем недоволен —
Вдали Он скрылся от тебя,
А если ты ещё и ноешь,
Так не найдёшь Его тогда!
Остановись, скажи смиренно:
– Господь, я здесь. Прости меня!
Услышишь ГОЛОС незабвенный:
– Простил, любимое дитя!
И слёзы на глаза нахлынут
От той немеркнущей любви…
Не счастье в жизни вы ищите,
А Бога. Так легко Его найти!!!
17 июля 2019
Поэта не тронь
Я свои не помню стихи,
Не смогу я тебе рассказать,
Но написаны строки мои
В эту старенькую тетрадь.
И хочу я всех удивить:
– Вот смотрите, живёт поэт,
День и ночь он пишет стихи,
Хочет в жизни оставить след!
И ему бы сейчас отдохнуть…
Видишь, всё уже он сказал,
Только руку опять тянуть
Ручку взять и открыть тетрадь!
Разгорится в душе огонь —
Это жаркие строки мои!
Ты поэта лучше не тронь,
Обожжёшься в огне, смотри!
17 июля 2019
Вдохновение заставило…
На дачу ехала и думала:
– А буду ли писАать?
Ведь в голове моей нет ни одной и мысли!
Вошла и осмотрелась… приняла
И вот уже в руке тетрадь и листик!
А ВДОХНОВЕНЬЕ посылает вновь слова,
И фразы строятся умело и красиво!
Нет, не хотела я писать САМА!
Оно заставило! Как это мило!
Оно приходит вдруг, когда копаю
Или и пилю я доски на дрова.
Тогда беру я ручку, всё бросаю,
Записываю НОВЫЕ СЛОВА.
Я их не знала, так сложились строчки
И выстроились сами по себе.
Наверное, так надо, это точно,
Быть верной Богу и мечте!
И нужен вдохновитель – томик
Поэта (здесь они на полке в ряд).
Они писали и о нас не знали
Давно-давно, десятки лет назад.
И ярко оживают те картины,
Которые описывал поэт
И сердце откликается стихийно:
Ему отвечу, ведь он ждал ответ!
И не предвидел он, что чрез полвека
Среди цветочков сидя у костра,
Его «сестра» – простая поэтесса
Вдруг умилится на его слова…
Поэту это важно: он воскреснет
На миг лишь в памяти людской!
А где-то слово станет песней
И пропоём её с тобой!
4 августа 2019
Плодотворный день
Какой чудесный, плодотворный день!
Роились строчки, словно пчёлы
И превратился скромный дом
В наполненные медом соты.
Здесь мёд везде: он на губах,
Стекает с плеч, на бёдрах тает…
В тягучих сладостных стихах
Мой разум весь уже витает!
Что лучше мёда? Только сон,
Такой волшебный, лучезарный,
Как будто в мёде утонул
И напролёт всю ночь купался!
7 июля 2019
Говорю, как Есенин?
Никогда не писал, как Есенин.
Его жизнью ведь я не жил,
Не гулял по раздольным просторам,