Что ты творишь, Бульк?
Опять Бульк…
Резкая трель телефона заставила вздрогнуть. Протянув руку, взял телефон с треснутым экраном, с пятой попытки сумел нажать пиктограмму. Номер звонящего знаком. И телефон мне купила именно она. На днюху. А я разбил…
– Да? – сам удивился насколько мой голос глухой и надтреснутый. Так разговаривает старик на смертном одре. А мне всего двадцать шесть.
– Как ты? – усталый голос сестренки пропитан искренним сочувствием. И от этого еще хуже на душе.
– Привет, Надюх. Все нормально. Честно.
– Ура! – в голосе младшей возникли искорки радости.
Ее радость понятна – еще вчера я рявкал в трубку матом и прерывал связь.
– Чего не отвечал на звонки? Я волноваться уже начала.
– Извини, – с трудом вытолкнул я из горла.
Не из нежелания извиняться, а из-за продолжающего меня терзать лютого стыда.
Ей двадцать два. И последние три года она пашет как проклятая, просиживая за ноутом сутками, забив на личную жизнь и на отдых. Немалая часть ее дохода уходит мне – взрослому уже лоботрясу, весело прожигающему жизнь. А ведь мы брат и сестра лишь условно – наши родители встретились и женились, уже имея по ребенку. Вырастили нас. Дали будущее каждому, не разделяя, где чужой, а где свой ребенок. И умерли в один день, погибнув в банальной автокатастрофе.
Надюха переживает их потерю куда острее меня. Но держится, работает, улыбается. А я… а я вот он… опухший, избитый, похмельный, живущий за чужой счет тунеядец. Где я оступился? В какой момент все пошло наперекосяк?
– Богги… слышишь меня?
– Я тут, Надь. Слушай…
– Ау?
– Прости меня. Прости за все.
– Богги! Ты чего?! Чего удумал?! Я сейчас приеду!
– Успокойся, – тихо рассмеялся я и снова ойкнул от пронзившей ребра боли. – Я не собираюсь кончать с собой. Просто нахлынуло. Прости меня. Ладно?
– Прекрати, Багги!
Богги… или Багги. Только она так называет меня. Имя в паспорте – Богуслав. Фамилия – Купцов. Отчество – Борисович.
– Я в порядке.
– Ты дома?
– Все тут же. Слушай, я в порядке. Сгораю от стыда, болят ребра и морда, но я в порядке. Честно. Я дома. Сегодня с утра активировал твой новехонький кокон, создал аккаунт и воспользовался твоей предоплатой. А ты ведь коконом даже и не воспользовалась. В общем, все как всегда – живу и кайфую за твой счет.
– Прекрати, Богги. Прекрати, слышишь?
– Что тут прекращать? Жить за твой счет? Хочешь, чтобы я с голоду умер? – шутка вышла натужной.