Штрихи к портрету - страница 4

Шрифт
Интервал
Где ты погрузился в вечную муку?
Нет света в окошке. Слепой закоулок.
Никто не протянет там помощи руку.

18

Нет! На прощанье не целуй меня!
Прощанье. Горькое прощанье…
И, свой платочек мокрый теребя,
Я повторяю вновь, как заклинанье:
Судьба с подарком к нам пришла,
Но мы не поняли её стараний.
Она обиделась и, хлопнув дверью, отошла,
На память бросив нам букет страданий…

19

Не говори… Не говори…
Со мной не надо слов. Молчи.
Не надо хитростей змеиных.
Не надо оправданий никаких.
Снег выпал – видишь ли? – по всей России.
А ты к зиме и снегу не привык.
Не прикипел душою к нам.
А Бог сказал: «За всё воздам…».

20

У гордости твоей цена лихая —
Приниженно просить кусочек каравая,
Склоняясь до полу седою головой
И ненавидя хлеб холопский свой.
Иначе жизнь свою на свете не продлить.
А, может, шёлковый шнурочек сразу свить?
И, задохнувшись, с горечью в петле,
Признаться, что убийца – так себе…

21

Ещё одна несхожесть в нас,
Как червь, нутро грызёт:
Ты обманул меня на час,
Тебя кто завтра утром позовёт?
Никто! Никто на зов не отзовётся.
И никого вокруг и ничего!
А моё сердце ещё бьётся
При звуках слова твоего.

22

Утратив надежду на возвращенье,
(Да пустит ли кто-то под кров?)
Ты оправдания ищешь, прощенья, —
А кодекс у чести суров.
Ты сам понимаешь, что загнан судьбою.
Котомка твоя тяжела.
Но обратиться к Богу с мольбою
Тебе не дают удила.

23

Да… Вечный спор с судьбой твоею
Пора оставить будущим столетьям.
Я и подумать, милый мой, не смею,
Чтоб ветви укорачивать твоим деревьям.
Так многотруден и опасен путь земной:
Ошибки, рвы, ухабы – бездорожье…
День завтрашний сокрыт весь пеленой,
И с нами вечное сознание острожье…

24

А в памяти твоей я до сих пор живу.
Жильё такое – не каждому даётся существу.
Ты удивляешься и сам, я это знаю.
И никому такой жилплощади не уступаю.
Не потому я оказалась там, чтобы хотела:
Простою ласточкой к тебе я в душу залетела.
Теперь попробуй – высели из памяти меня,
Себе не причиняя боли, не виня…

25

Я всё простила. Всё тебе простила.
Откуда только жизненная сила,
Разбившись вдребезги, восстать, чтоб жить?
Как хочется без швов, без шрамов быть!
Они глубокие такие, в язвах все…
И я – распнутая на страшном колесе…
…Но всё простила. Всё простила я.
Что ж Ангел плачет так над книгой Бытия?…

26

Снова пишу. И о чём-то толкую.
И постоянно – тоскую, тоскую, тоскую…
Все вы со мною, минувшие дни.
Следующая страница