Каракули гениального графомана. Я не пишу стихи. Я ими думаю - страница 4

Шрифт

Интервал

Ох, сколько вас встало, можете обратно садиться.

Можно тысячу строк написать, а стихов как не было, так и нет,

Рифмовать научились многие, а поэтов средь них – единицы.

Поэт – это вам нифига не денег мешок,

Это луна в стакане на завтрак и на обед в кастрюле кипящее солнце,

Это не стишок, не нервный смешок, а дрожь до самых кишок,

Это сердце, вырванное из груди, которое на ладони бьется.

Поэт – это неба серо-лиловая акварель,

С облаками-клоками старой рабочей фуфайки, замызганной дочерна,

Это детская, молоком пахнущая, постель,

И сказки, придуманные специально для сына или дочери.

Поэт – цветов полевых свежий букет,

Собранный утром, специально для матери,

Это соловей, встречающий вместе с тобой рассвет,

Поющий для всех. ДЛЯ ВСЕХ. А не избирательно.

Успокойтесь! Девяносто девять процентов из нас,

Никогда не встанут с Пушкиным и Пастернаком на одной полке,

И никто не услышит ваш, вопиющий в пустыне глас,

Хоть голос сорви, охрипни – никакого не будет толку.

Да, и я по большому счету, увы, не поэт.

И не стать мне никогда Цветаевой или Ахматовой новой.

Да пофиг. Я к этому не стремлюсь. Поверьте – нет.

У меня своя фамилия есть. Я Иванова. Валентина Иванова.

Три Вечных Подруги

Ночь.

Спустилась ночь на старое село..

Бредет по обветшалым сонным крышам.

Заботливо укрыв своим крылом,

Обеспокоенные души ищет… ищет..

В подслеповатые окошки заглянув,

Калитку отворит, пройдет по саду..

Скользнет через порог в одну избу..

Где вечным огоньком горит лампада.

Там женщина – такая же как все..

Солдатка, не дождавшаяся мужа..

Ведь молода. Еще во всей красе..

А в сердце пламя вперемешку с стужей..

В молитвах имя мужа помянув,

Устало на кровать она присела..

И вдруг, смущенно в зеркало взглянув,

От мыслей потаенных покраснела..

Никто уже не скажет о любви,

Никто не приласкает это тело..

А ночь устало бродит по крови,

Мечты реанимирует несмело..

И шепчет ночь: «Ты очень молода..

Воспоминанья перестанут ранить..

Ты будешь счастлива на долгие года..

Солдату сохраняя светлой память».

Звезда.

А женщина, окошко распахнув,

Вдыхая полной грудью воздух ночи,

Чуть слышно прошептала в тишину:

– Мне не хватает тебя… очень..очень..

И вдруг с небес ответила звезда:

– Не нужно слез, не трать на горечь силы.

Жизнь впереди, ведь ты же молода,

И, несмотря на боль-ещё красива.

А женщина ей молвила в ответ:

– Куда уж там, красивей не бывает..

Следующая страница