=Валерия=
Здесь ярко и тесно. Куча напомаженных лиц, взгляды голодные, хмельные. Зализанные лаками и гелями волосы, белые зубы, блестящие серьги и роскошные колье, как только шеи не обрываются, платья разных фасонов, с россыпью дорогих камней.
Отворачиваюсь, чтобы не ослепнуть. Ненавижу весь этот напыщенный лоск. Не перевариваю богатых толстосумов, к которым липнут худенькие симпатичные девушки, готовые продать свое тело за лишний доллар.
А чем я лучше?
Иду сквозь липкую и плотную толпу, чтобы стать подстилкой олигарха. Оправдываюсь отцом, проблемами, долгами, а на деле – такая же пустышка, как большинство.
Взгляд Генри Севера среди толпы кажется светлой нитью, протянутой сквозь темень. Я стою, как окаменевшая, и таращусь на высокого, крепкого мужчину. Моего возможного мужа, если все сложится. Я знаю его по фото, видела множество раз в новостях, но никогда не встречала лично. И мне не нравится то, что я чувствую. Это плохо, очень плохо.
У меня есть маленькая тайна: я чувствую шарм. И заранее знаю, что мой брак с этим человеком обречен.
В шестнадцать думала, что все это сказки, что нет никакого шарма – и у меня больное воображение, но сейчас знаю правду. Я – особенная.
Север, удивленно распахнув глаза, идет ко мне. Его губы трогает мягкая улыбка. Очаровательная, с загадкой. Темные брюки острыми стрелами зрительно вытягивают и без того длинные ноги мужчины, а белоснежная рубашка, выглаженная до хруста, почти трещит, натягиваясь на массивных мускулах.
Шарм разливается вокруг невидимой для остальных рекой, ползет по полу тонким шлейфом, чтобы схватить меня за ноги.
Отступаю.
Мне не победить в этой войне, лучше уйти немедленно.
Разворачиваюсь на каблуках и бегу через зал. Прочь. Не стоит начинать этот фарс. Потому что я впутаюсь навечно, а потом никто не поможет. Жить бок о бок с человеком, не способным тебя полюбить – это издевательство.
Расталкивая локтями пышногрудых дам, выбегаю в коридор. Каблуки скользят по кафелю и замедляют бег. Здесь дышать легче, но сердце стоит под горлом. Нужно уйти. Быстрее.
Впереди темнота, стены уходят высоко под потолок, а над головой будто бездна разверзлась.
– И куда мы так спешим? – раскатывается из-за спины прямо под ноги бархатистый голос. Замираю, как замороженный воск. Еще рывок, и растрескаюсь на куски.