птицы, дороги и лайка,
соседка с приличной для ладоней задницей,
соседка с майкой «Ямайка»,
выпивший беспричинно сосед,
а на самом деле с причиной,
даже мой кактус поёт на окне,
а я сижу мертвечинный.
Зачем я сижу и сижу на диване,
зачем мне, смешному, попытки?
Зачем я тереблю свои раны,
зализываю их по привычке?
Зачем я такой весь: глупый, дурной
и шальной, пошальнее той пули.
Когда-то был старый, теперь молодой,
а, может, и снова старый.
Мне противно вино, мне противна вода,
мне противны чужие рассказы.
Я ползу через дни и через года,
не сдвинувшись с места ни разу.
Когда мне откинуться и от чего
отбросить свои копыта?
Когда станет меньше крепких тревог
и снов моих ядовитых?
Ответов негусто, пустые карманы,
ни слов у меня, ни денег,
ни искр в душе, ни кусочка нирваны,
ни задорных и ярких песен