Как и я без времени согнутых,
Но горящих из последних сил.
А тогда, как выпадет улыбке
Ненадолго отогнать печаль
Отрезвляют милые ошибки,
Понаделанные невзначай.
Жить пустой надеждою не ново,
Забываясь в безмятежных снах
От того, что нету в том плохого
Быть счастливым в розовых мечтах.
Крепко заболел я этой блажью.
Нет покоя от неё ни дня.
И порой становится мне страшно
От гроздей рябиновых огня.
Но всегда унылою минутой,
Окунувшись в пламенный сатин
Веток по лебяжьи изогнутых,
Обессилен, будто пьяный в дым.
Так мило святое умиранье
В роковым пожарище рябин,
Что бросаюсь в жар его обманный
И сгораю без остатка сил.
А потом души растленной пепел
Воздает за огненный обман
Образам, которым близок не был,
И судьбе за боль глубоких ран.
Пусть немой укор лучат иконы,
Наживую режет пусть судьба;
Всё одно я Богу незнакомый
И как все исчезну в никуда.
А вы живите
Вы, верно, помните весенний сад?
Дурачась, мы гадали на монету.
Я говорил, а вы смеялись невпопад
Тюльпанов красному либретто.
Я "решки" ждал… Но выпало "орлом".
Я тяжело, а Вы легко расстались.
И долго не случалось встреч потом.
А вскоре вы внезапно обвенчались.
Как жаль, что Вы совсем ещё дитя!
Где Вам понять чужие муки,
Когда не видеть ни распятого Христа,
Ни клиньями проколотые руки.
А я истерзанных на фронте зрил.
Но всё пустое, ведь недобрый идол,
Затея на земле кровавый пир,
Христу в бессмертие путевку выдал.
И мне иное ни к чему…
Иисус за веру был распят, а я любовью.
И суждено пролиться потому
Ему давно, а мне теперь на землю кровью.
Побрившись, гордо вытянусь во фрунт.
Наган уважу роковым патроном.
Затею офицерскую игру,
Как той монетой, где-нибудь за домом.
Не грех, ко лбу приставя пистолет,
Спустить курок в дурном порыве.
Чтоб эхо вскинулось тревожным: – Нет!
И вслед затявкало плаксиво.
Под стон сорвавшейся листвы,
Раскинув руки, повалиться навзничь.
И чтоб уста остатками мольбы
Печально небу улыбались.
А вы живите с черной метой.
Но лишь завидя алые цветы,
Припомните звон брошенной монеты,
"Орлом" упавшей на мои мечты.
Осени блаженство
Я многому признал несовершенство,
Хоть сам от идеала далеко.
И только тихой осени блаженство
Мне сердце сладкой болью облекло.
Ничто так глубоко не ранит душу,
Как слёзы засыпающих осин
Над золотом, теперь уже ненужным,
Пылающих смущением рябин.
И более щемящей нет минуты
Глядеть на опадающий наряд,