Против Сентября - страница 18
– Видел… потому что не шел по дорогам до Таймбурга!
– Но…
– …Таймбург сам пришел ко мне.
– Простите…
– …он сам пришел ко мне в гости. За тысячи лет он слишком устал от одиночества, вы не представляете, как он был счастлив, когда узнал, что я его ищу! Он сказал, что не надо к нему идти, не надо его искать, он сам придет, в половине пятого, к чаю…
– Таймбург? К чаю? Уж не хотите ли вы сказать, что съели Таймбург к чаю?
– Ну а почему бы и нет? Кто сказал, что нельзя этого делать? В конце концов, кто вам мешает испечь новый Таймбург, если вам его так не хватает? Рецепт Таймбурга можете поискать в… ладно. Не об этом речь… главное, что я видел Таймбург!
– Вы лжете.
– К… какие вам еще нужны доказательства?
– Никаких. Вы лжете. Вы не видели Таймбург.
– Но по…
– …потому что Таймбурга не существует.
– Но…
– …не существует. Легенда, наваждение, не более того, смутный сон, который забылся поутру. Таймбурга нет и никогда не было. Так что вы пойманы на лжи… А что у нас полагается за ложь, вы знаете…
…хлопок выстрела.
…помертвевшая рука сжимает холодеющими пальцами кусочек недоеденного Таймбурга, который крошится на паркет…
Вальс танцует чардаш
Поправляю камень.
Настраиваю.
Выжидаю.
Ничего не происходит – да ничего и не должно происходить, ведь еще не проснулась музыка…
Мелодия просыпается, потревоженная скрипками, вспархивает, разбуженная виолончелями, – оживляются пары, вертятся, раз-два-три, раз-два-три…
Настраиваю камень.
Вот теперь появляется он.
Вот сейчас.
И не в толпе, и не над толпой, а где-то вовне, и в то же время внутри – я вижу его то в хитросплетении чьих-то артерий, то над головами вальсирующих, то под самыми сводами зала, то у самых ног танцующих.
Камень смотрит.
Камень записывает.
Очищаю видео, чтобы не было ничего лишнего, – ни сверкающего зала, ни изгибов виолончелей, ни кружения пар – только он.
Вальс.
Закрепляю.
Проявляю.
Осторожно ставлю на полку в коллекции вальсов.
– Посмотрите… что я увидел-то…
– А… что такое?
– Да вот же…
Меня передергивает. Никогда не видел настолько чистого, незамутненного полонеза, с записи которого так идеально стерли малейшие намеки на то, что здесь когда-то были люди, танцующие танец, здесь был когда-то зал, в котором танцевали танец, здесь была когда-то музыка, под которую танцевали танец – ничего.
Ни-че-го.
Только полонез, чистый, нетронутый – полонез.