Моё Кривое Счастье - страница 13
Шрифт
Интервал
и – туз козырный – на погоны —
кладёт, травмируя плечо,
с улыбкой огненной гиены,
и награждает калачом,
в котором прячет аллергены.
Не отличаясь от других,
как все – целованный и битый,
грузу квадраты и круги,
держу победы и обиды…
И всё своё ношу с собой,
и – не свои большие грузы,
и бьёт меня чужой прибой,
и больно жалятся медузы
из посторонней глубины…
Судьба цепляется за встречи,
мишень стирая со спины
и – обезболивая плечи.
<лето, 2015>
Капризы
Жизнь преподносит нам сюрпризы,
незабываемые встречи.
Судьбы насмешки и капризы
мешком цепляются за плечи.
То тяжело, то окрылённо,
но всё своё – с собой ношу я.
Живу, дурак, определённо
не по понятиям фен-шуя,
но верю – встречи неслучайны,
что взгляд невольно, но откроет
в душе запрятанные тайны —
о чём ночами сердце ноет,
а в лютый холод будет жарко,
огонь в груди заменит слово…
В огромной клетке зоопарка
где ты ещё найдёшь такого:
дурного, дикого, смешного,
со взглядом волка, львиной гривой?
Но рядом с ним – возможно снова
себя почувствовать счастливой…
А значит – быть горячей встрече!
Почти готова к поцелую…
А я – лишился дара речи:
«где я ещё найду такую?»
25.09.2015
Привыкая…
В мой лес возвращаются птицы,
в гнёзда, что были брошены.
Мне довелось влюбиться…
Я не привык к хорошему.
Дней молчаливых звенья
стали тяжёлой ношею.
Призрак растаял тенью…
Я не привык к хорошему.
Парусник мель оставил,
не возвращаясь к прошлому…
Ветер его направил…
Я не привык к хорошему.
Звёзды, как прежде, светят
в землю глазами вросшему…
Кто мне теперь ответит:
мне привыкать к хорошему?
<осень, 2015>
Было непросто
Шило на мыло…
Не отпустило.
Старая музыка
изрешетила
сердце,
не знавшее бронежилета.
Не отпускает
вчерашнее
лето.
В приоритете —
шальная свобода.
Каждый —
певец своего огорода,
доктор невольных
нательных зарубок.
Мир в голове
угнетательно хрупок
в явном сравнении
или же в скрытом.
Не совпадает
с бытом
ритм.
В голосе – ноты
сомнения, страха…
Время торопится,
как черепаха.
От перемены —
больнее, суровей…
Огненный спирт
вместо огненной
крови.
Ветер ломает
большие деревья,
в поле усталые
стелются травы.
Я умираю,
отравленный тенью,
не находя для себя
переправы.