– Кто был с тобой, тебя не заслужили…
(Оставила, лишь, – маски кружевные…
Смотрю на них, как на летящий снег…
… который, упадёт однажды…
… Наверное, мы будем пожилыми…)
Достойны ли живые райских нег?!
Остаток дней моих, неведом, но аккорды,
(Стары, как мир, но не старомодны…)
Уже известны мне, да не на чем сыграть…
Не по карману, ни любить, ни умирать.
И, всё же дворник, лучше, чем придворный…
Всплеск замерзающих брызг
Бьёт по щекам и по рёбрам.
Зигзагами линии визг,
– Фрагменты из фотоальбома.
Она, едва ли не тише
Под клёном, холодной травы.
А он, её, всё ещё слышит.
Как хлёсткий удар крапивы.
Его, бросают сомнения…
Легко, одно за другим.
Как гаснут на улицах веером
В восемь утра фонари.
Он мог бы, стать её Шелли…
Как ревнитель её красоты.
Но, как бы уста ни шумели,
Все ярче горели мосты.
В бескрайнюю даль синевы
Летят неподвижные крыши…
Всё ближе его фонари…
– Она, всё выше и выше.
Суккуб со мною или бред,
Впервые я тобой согрет.
Пусть это, будет наш вокзал…
Там всё, что я недосказал.
Теперь всё реже наяву
Я, попадаю в крапиву…
Не жалит маковый портрет…