Народ тоже оживает, берёт мою еду - всё, между нами мир.
- Охренеть, какая вкуснятина, - говорит один из парней, грызя
полоску копчёного мяса, - попробуйте.
Пробуют мясо, сыр, хлеб.
- Фермерские продукты, такое студентам не по карману, - вздыхает
одна из девиц, - а что за мясо хоть?
- Оленина.
- Чо, правда?
Киваю.
-Охренеть! Сам добыл?
- Купил.
Дальше идёт чавканье, сопение - едят неаккуратно. Не то чтобы
нарочно - скорее просто не умеют есть в таких условиях. Попутно
ведётся какой-то невнятный разговор, называют друг друга странными
именами - почти все на "Э". А...
- Вы толкиенисты, да? - прямо спрашиваю молодёжь.
- Нет богов кроме Валаров и Толкиен - пророк их! - с
преувеличенной важностью заявляет прыщавый парнишка с... накладными
ушами? Да, действительно...
Потом ещё несколько громких фраз на эту же тему.
- Толкиенисты, да, - поясняет одна из девиц, - но не
ортодоксальные - мы на любые ролёвки ходим. Кстати - как тебя
зовут-то?
- Зовите меня Рэй-Шпага, - привстаю и слегка кланяюсь, прижав
руку к груди.
- Очень приятно, а я -..., - снова звучат странные имена.
- Та эльф-наёмник, да?
- Ворон-оборотень, Архимагистр-некромаг, - поправляю её.
Хмыканье одного из парней:
- Фантазия работает, да и аутентичность мощная - аж верится.
Постепенно Сила восстанавливается, но медленней, чем привык на
Ветви. Наконец, мал-мала отхожу - и начинаю понимать, что усталость
сыграла со мной интересную шутку. Пора улетать, пока не натворил
что-нибудь ещё.
- Спасибо, что пустили к костру, - начинаю собираться. Достаю из
сумки простенькие, но многофункциональные амулеты... Какие-какие...
- мошкару/комаров/блох/пиявок/оводов/вшей не подпустят, собаки
будут относится дружелюбней, у людей агрессия гасится.
- Вот, в благодарность за компанию, - раздаю каждому по
амулету.
- Серебро, да красивое, - тянет девушка, - спасибо.
Лёгкий поклон, отхожу чуть в сторону, прыжок вверх метра на
четыре, Оборот - и вот я лечу к одной из своих законсервированных
баз. Мысленно прокручиваю общение - всё ли правильно сделал?
Поздоровался, пищей поделились, не гневался за недоверие... Да
вроде всё нормально.
Где-то в глубине сознания занозой сидела мысль, что что-то я
сделал не так, но вот что именно... Гашу мысль в зародыше - всё
равно, пока не отдохну, мыслитель из меня - как из Буша
Младшего.