Мы подходим к машине Бешеного. Я решаю, что раз он во всём виноват, то, как минимум должен меня отвезти домой. Не задумываясь, хватаюсь за ручку дверцы, чтобы поскорее открыть её и забраться в салон. Но не успеваю я потянуть за ручку, как за спиной раздаётся его язвительный голос:
— Какого хрена, милаха?
Я оборачиваюсь, всё ещё сжимая дверную ручку, и смотрю на него вопросительным взглядом.
— Что значит? — Раздражённо бросаю в ответ. — Сажусь в машину! Это всё из-за тебя, так что хотя бы отвези меня домой.
Его взгляд медленно скользит по мне сверху вниз. Он задерживается на моих руках, испачканных грязью, на джинсах с огромными кусками грязи и в конце поднимает глаза, сияющие чистым злорадством.
— Милаха, — скалится, явно наслаждаясь моментом, — домой-то я тебя отвезу, но в мою тачку ты в этом не сядешь. — Кивает на мои штаны, кофту, перепачканную грязью, и добавляет тем самым тоном, от которого всё внутри холодеет. — Шмотьё скидывай и лицо чем-то протри.
Широко глаза распахиваю от такой наглости, пытаясь понять, шутит он или… Но, судя по выражению его лица...
— Ты… ты серьёзно? — хриплю.
Его губы растягиваются в зверином оскале.
— Похоже, что я шучу, милаха? Раздевайся.
6. Глава 5.
Пускай плохой сон. Кошмар. Ну пожалуйста. Пускай это просто кошмар мне снится. Я перенервничала. Испугалась. Вот всякая галиматья и снится!
Я моргаю, даже щипаю себя незаметно. Но нет. Наглая физиономия Бешеного никуда не исчезает. Он по-прежнему передо мной стоит и своим взглядом окидывает, от которого мороз по коже и эти странные мурашки.
Я пытаюсь дёрнуться в сторону, но сдвинуться с места в таком виде задача, мягко говоря, не из лёгких. А точнее — нереальная.
В голове шумит, и только одна мысль пульсирует:
"Он не шутит, да?"
Похоже, он говорит всерьёз. И вот я, как идиотка, стою и думаю, что делать. Ещё чего! Разбежалась и раздевалась! Ага! Два раза!
— Секундочку, — губы в сладкой улыбке растягиваю. Фыркаю про себя и тянусь рукой назад. План прост — снимаю рюкзак, надеюсь, что телефон там не в грязи. Звоню Зорину. Лучше два часа его крик слушать, чем с этим связываться! Как-нибудь переживу.
Рука скользит по спине, но вместо знакомого шершавого материала... Пустота. Рюкзака нет. Сердце уходит в пятки.
— Это ищешь? — его наглый и довольный голос царапает мои нервы. Барабанные перепонки раздражает.