3017 строк о любви (больше). Сборник стихов о любви и не только - страница 14

Шрифт
Интервал
Без двух часов об ужасах рассказчик.
Вздохнуть, смеясь в душе. И на дороге скучной
Распрыгавшись, как от ударов жёстких мячик,
С размаху – об капот авто… Беззвучно…
2009 год

Несостоявшийся поэт

Где ж читатель мой, ненаглядненький?
Где поклонники и поклонницы?!
Посмотрите, какой нарядненький —
Как причина любви-бессонницы.
Как причина любви-бессонницы —
Вроде требуюсь, но опасливо.
Моих мыслей шальная конница
По бумаге несётся счастливо.
Кто-то Пушкиным млеет-колется,
Кто-то Байроном иль Ахматовой,
Кто-то – Бродскому втайне молится,
У меня же всё – больше матами.
У меня же всё – больше матами.
Нескладухами, небылицами,
И руками, с напруги ватными,
Я пишу опять вереницами…
Я пишу опять вереницами
Жизней, судеб и просто мыслями.
Улыбнусь себе камень-лицами
Награжу потайными смыслами…
2009 год

Про автобус нерифмой или Две остановки одного из пассажиров

Автобус. Еду. Там «лица» разные:
Капюшоны синие, куртки красные,
Ботфорты в лаке, ботинки с платформой,
Тучные люди, а есть с мини-формой…
Жизнью доволен, жёнушка рядом,
Сижу, по автобусу рыскаю взглядом.
Прошу попутчика: «Передай на билет?»
Остановка и сотни моей остывает след…
Смотрю в окошко: машет, улыбается красиво,
Всем видом своим говоря мне «спасибо».
Машу ему тоже, кривляюсь, хмурю лоб,
Отвлекаю так… Есть! Врезался в столб!
Сразу в душе потеплело, простил мужика,
Тот лоб натирает, наверное это «Пока»…
Улыбнулся ему, торжествую победу…
Вечер, темнеет, автобус, еду…
2009 год

Дождь

Неровных строк заманчивая вязь…
Что я писал там? Что ты там читала?
Так получилось – слов осталось мало,
А под ногами – жёлтый лист и грязь…
Лицо поднял, глотаю строк печаль,
Взывая к той, что слов моих не слышит.
А кто-то неизвестный снова пишет
Уже не нам…
Я капель пью хрусталь…
2009 год

Первый снег или О листьях

Голодная земля впитала первый снег
И грязью по щекам, как тушь, старушка-осень…
И так – за годом год… Нас не было и нет!
Мы – листья. Навсегда. На ветках красных сосен…
Кто не упал – замёрз. Таков уж наш девиз.
Мы мёрзнем и дрожим. Мы дорожим и плачем.
А первый снег опять парит неспешно вниз…
Что прячем мы в себе? Что мы под снегом спрячем?
Забытую любовь? Прощённые слова?
Растерянности страх? Обиды послевкусье?
Уверенно легла последняя строка —
Прости, что я пришел. Прости, что не вернусь я.
2009 год

Под обстрелом (брату)

Опять стрельба, опять и там, и тут:
Следующая страница