В тот вечер Кабаморсов не мог ни есть ни спать. Он ходил по комнате, вглядываясь в окно, словно надеялся получить ответы на свои вопросы. Он абсолютно точно знал, что собрал на той поляне съедобные грибы, поскольку не раз уже делал это и никогда не ошибался. Но каким-то необъяснимым образом яд попал в еду. Что это? Невнимательность? Роковая ошибка? Или вмешательство внешней силы? Кабаморсов всё больше убеждал себя, что дело тут нечистое, и без магии не обошлось. По чьей-то заведомо злой воле съедобные грибы оказались ядовитыми. И теперь бедные совята лежали на больничных койках и бредили в смертельной лихорадке. Их жизнь висела на волоске, и в этом была его вина. Такого Кабаморсов не мог себе простить. Он хотел вернуть время вспять, чтобы тщательно всё перепроверить, самому попробовать отравленное блюдо и в худшем случае умереть от собственной ошибки, чем погубить других по своей же глупости. Но время было неумолимо, третий час подряд он ходил по комнате и бился головой о стену, иногда срываясь на крик. Он не знал, как спасти умирающих совят, и это было невыносимо больно. Оставалось только молиться и благодарить за то, чтобы они выкарабкались. Кабаморсов в очередной раз подошёл к окну, вглядываясь в бесконечную даль, и неожиданно замер на месте. Там вдали на засохшей сосне он увидел знакомую фигуру чёрного ворона, пристально смотрящего на него своим холодным взглядом.