Я не поэт - страница 4

А мой… всю зиму будет белый.

Что наша жизнь? Игра без слов,

Не в самом лучшем из миров.

Борьба за деньги, власть, за Свет;

Собрался жить…, а жизни…нет.

Мой самолёт пластмассовый,

Что сын собирал,

Смахнули с полки с мусором,

Чтоб взор не раздражал.

И он сорвался в штопорный,

Последний свой полёт.

И расписался гибельно:

«Любовь здесь не живёт».

Бой! Затянуло поле дымом, где там свои, а где враги?