Байсаров в клубе. Мы можем столкнуться в любой момент.
Мелькает мысль прямо сейчас все бросить и уйти. Но я заставляю себя собраться.
В клубе полно людей. Начало вечера. Дальше будет еще больше. И официанток много. Вип-зону обслуживает отдельный персонал. Новичков туда не берут.
Тогда какие шансы у нас пересечься?
Очень высокие.
Понимаю это, когда Джамал буквально проходит за моей спиной. Как раз выставляю заказ на столик, когда слышу его голос позади.
— Так решай, блядь! — рявкает. — Похуй мне, как ты это сделаешь. Результат нужен.
Везет, что он меня не замечает. Проходит вперед.
А дальше я стараюсь сделать все возможное, чтобы не попасться ему на глаза. Отмечаю, куда он идет. Держусь подальше оттуда.
В какой-то момент вижу рядом с ним хозяина заведения. Они говорят о чем-то, задерживаются в главном зале.
Вот бы они поскорее вернулись наверх. Даже несмотря на количество людей вокруг, опасаюсь столкновения.
— Боссом залюбовалась? — бросает мне на ухо одна из официанток.
Понимаю, что и правда как будто подвисла, и все выглядит двусмысленно. Джамал усаживается, а хозяин клуба стоит, разговаривает по телефону.
Потому девушка не замечает, кого именно рассматриваю.
— Извини, мне нужно идти, — выдаю.
— Слушай, — она задерживает меня за руку. — Руслан Черный с такими как мы не мутит. Ну… с обычными официантками. Да и говорят, девушка у него теперь есть.
Руслан Черный и есть наш босс. Хозяин этого клуба.
— А вот Горец, — вдруг продолжает она заговорщическим тоном, пониже склоняясь ко мне. — Он тоже не по простым девчонкам. Но ты красивая очень. Может и выгорит. Он ни одну красивую девку не пропускает.
Интересная слава про Джамала идет.
Ничего нового.
Стараюсь на работе сосредоточиться. Однако и в сторону поглядываю. Чтобы держаться как можно дальше от Байсарова.
Немного перевожу дыхание, когда он вместе с Черным все же поднимается наверх.
— А ну задержись, — доносится протяжный голос.
А в следующий момент тяжелая рука опускается на мои плечи. Толкает ближе к барной стойке.
— Ну чего? Молодец. Заценил, как ты передо мной жопой вертишь. Туда-сюда. Круги нарезаешь.
Запах алкоголя бьет в лицо.
Какой-то здоровый мужик зажимает меня.
Пробую убрать от себя его руки. Понимаю, что говорить с ним бесполезно. Глаза мутные.
Отчаянно озираюсь в поисках охранников. Но как назло никого нет поблизости. А этот урод распускает руки.