— Мне просто некогда ему было объяснять, — отмахиваюсь.
— Брат, — голос Стаса непривычно серьезный, — а может тебе просто некогда было подумать?
— О чем?
— Ну если это та самая Вася, о которой ты нам рассказывал…
— Я же сказал тебе не заикаться об этом! — рычу зло. — Это моя ошибка была. И еще большая ошибка, что я вам идиотам в этом покаялся по пьяне!
— Да погоди ты, Рус. Не кипятись. Я только спросить хочу, — тормозит меня он: — почему ты не допускаешь мысли, что ваша с ней ночь могла принести плоды?
Туплю по страшному, будто переставая понимать русский язык:
— Че сказал? — хриплю я.
— Я говорю, сын ведь может быть не Савы, а твой…