Духовная грамота - страница 4

А добрый бедокур.

Меня в дороге веселит

Мой Робин, балагур.

И этот радостный мотив

Деревья и поля

Мурлычут тихо, подхватив:

Тра-ля, ля-ля, ля-ля.

Посвящается В.В.

Я с малых лет – мастак

Развязывать узлы,

Податель вечных благ

Издельям из ветлы.

Бечевки всех мастей

Спасать носили – мне.

Терпенье у людей

Устойчиво в цене.

Гирлянда, провода

Иль шерстяной моток –

Отец ко мне всегда:

«Распутаешь, сынок?

Ах, пальчики тонки,

Ах, глазик молодой,

Распутай узелки,

Будь добр, дорогой».

И мальчик расплетал,

И делал все, что мог,

И в злобе не шептал:

«Какой мне в этом прок?»

И мальчик мог весь день

В клубке концы искать.

Да просто было лень

И жаль веревки рвать.

И вот прошли года,

Промчались, пронеслись,

Да только вот – беда

Откуда ни возьмись,

Сижу всю ночь впотьмах,

Колдую, не спеша,

Да только вот в руках –

Не путы, а душа.

И все былое суть

Один сплошной должок.

И ведь не полоснуть

Ни словом, ни ножом.

Ах, как же вязь мелка,

Как сложен узелок!

Работа – на века,

А времени – чуток.

Ах, сколько же узлов,

Трудов – невпроворот!

Но благо, что пошло

Умение в зачет.

И, в общем, все путем,

Находятся концы,

И глаз еще остер,

И пальцы – молодцы.

И вера, чуть дыша,

По-прежнему жива.

И благо, что душа –

Все та же бечева.

Что делаю – беду ли кличу,

Прилаживаю ль к ветру нос,

Я – все же не стрелок, я – пес,

Я – зверь, учуявший добычу.

Куда меня бы ни вело,

Везде я чувствую ведомость.

Я – только средство, на крыло

Нацеленное, будто компас.

И мне пора бы перестать

Носиться по степи и, лая

На тишь неведомого края,

Себя охотником считать.

Не лапой давят на курок,

Не псы выносят приговоры.

Со мной – Хозяин мой, который

Меня ведет за поводок.

Я родился и рос на костях Золотой Орды,

На бедовом градусе северной широты,

Где стрибоги и рамы, свои возведя аркаимы,

Побросали их вдруг – червем да чертями теснимы.

Наша степь, впитавшая кровь, словно скорби – бумага,

Сдобрена ворожбой, и, вдыхая чар этих брагу,

Я бреду впотьмах, собирая в копилку беды,

Тайный смысл которых, увы, никому неведом.

Я здесь был, и я есть, и еще сотни раз здесь буду.

И зачем это мне? Как суда пропадают в Бермудах,

Я исчезну опять. Навсегда моя карта бита.

Почему от меня все ключи и лазейки скрыты?

Я родился и рос в степи без конца и без края,

И куда я иду и откуда вышел, не знаю.

Имена своих близких перебирая всуе,

И рожден я здесь, и умру я здесь вхолостую.