— Ярина! — Ясмина подлетает ко мне. Сжимает руку, глаза горят. Вся светится от счастья. — Мне папа уже сказал! — шепчет заговорщицки. — Это будет Марат Кафаров. Политик, представляешь?! Я уже и фото его погуглила. Господи, как мне повезло! Он такой... Такой... Божечки! Красивый!
Она смеётся тихо, радостно, как будто выиграла джекпот.
Смотрю на неё и просто не понимаю - как так можно? Замуж за кого-то, кого ты даже не знаешь. Без любви, без симпатии. Просто по расчёту. По договору.
— Повезло? — бурчу себе под нос. — Ты серьёзно?
Но сестра уже ничего не слышит. К лестнице несётся. Хоть бы не упала.
Подхожу к лестнице, слышу, как отец говорит громко, с гордостью:
— Ясмина прекрасно играет на пианино. Дочь, иди подготовься, скоро мы придём в общую комнату.
Я глаза закатываю, чтобы не выругаться вслух. Подготовься. Цену набивает.
Господи, как это всё раздражает. Двадцать первый век, а люди таким занимаются. Интересно, а бег наперегонки будет? Может яйцо нужно будет перекатить? Карандашом в бутылку... А почему нет? Конкурсы, чтоб их!
Начинаю спускаться по лестнице. Голоса становятся чётче. Папин уверенный, доброжелательный. Низкий, с лёгкими вибрациями, голос гостя. Знакомый, но откуда?
Шаг за шагом напряжение внутри растёт. Этот тембр, эти нотки… Где я могла его слышать?
Наконец, добираюсь до нижних ступеней, поворачиваю голову, и глаза сразу выхватывают гостя. Останавливаюсь как вкопанная. Мой взгляд сталкивается с его, и в этот момент всё внутри обрывается. Мороз по коже. Холод в животе.
Он. Тот самый. Марат Кафаров. Жених сестры. Тот, к кому в кабинет я проникла. Тот, кто этой ночью прижимал меня к себе в том самом кабинете. Чьи пальцы в наглую скользили под мою юбку. Кто спокойно советовал разминать челюсть и изучать прелести минета, чтобы отработать свой "косяк".
Челюсти тут же сводит судорогой. Я даже рот открыть не могу. Пальцы сжимаются в кулак так, что ногти впиваются в кожу. Это шутка, да?
Но взгляд Кафарова прибивает к ступенькам. Он впивается в меня глазами. Они темнеют за секунду. Он в хищника на охоте превращается.
У меня дыхание перехватывает. Словно его крупная ладонь снова сжимается на шее. Горячие пальцы поглаживают, угрожая в любой момент перекрыть кислород.
Мне нужно бежать. Спрятаться. Убраться куда-то... Но ноги не слушаются. Он меня своей энергетикой к месту приклеивает. Я могу только смотреть. Скользить взглядом по его крупной фигуре. Ощущать себя ещё более мелкой на его фоне. Широкие плечи, мощный торс. Марат — он из камня выточен. Каким-то скульптором с извращённой фантазией. Нельзя людей такими делать! Но он весь... Идеальный будто, с обложки журнала об успешных людях. Красивый, с чёткими широкими скулами и волевым подбородком. Идеальный дорогой костюм, подчёркивающий его тело. Крупное, подкачанное. Взглядом можно его мышцы пощупать. Не то чтобы я мечтала, но... Но!