Ты не злись на меня, дорогая,
за те встречи неловкие, мельком,
За слова о любви,
что, забывшись, тебе говорю,
За надежду, что сердце твоё
мне откроется – welcome,
И за то, что так бережно чувства
к тебе я храню.
Ты прости, что забыть я тебя
почему-то не в силах,
Что живёт в моем сердце
и тлеет в груди огонёк,
Что пишу о тебе
и читают по всей уж России
О твоей красоте… Правду ищут
в стихах между строк.
Я не буду стесняться —
стесненье в огне том сгорело
И не буду молчать
в заточенье безропотных чувств.
Может кто-то сказать,
что не очень сонеты умелы
И что в сердце с душой
они сеют отростками грусть.
Я не сам их пишу —
мне их небо ночами диктует —
О надежде и вере,
о Боге и чувствах души…
И пускай хоть века
мои строки, шипя, критикуют,
Их из книги судьбы ты стереть,
зачеркнуть не спеши.
Эти строки мне дали
надеждой для бренного мира
Написать предисловьем
к войне между светом и тьмой,
Чтобы пали неверные,
ложные, злые кумиры,
Чтоб хотя бы в мечтах
мне навек оставаться с тобой…