Ну а тело за ней как рука за мячом в баскетболе,
И оно забывает опасности, сложности, боли.
Вот такая судьба уготована в мире не многим,
Остальные же быт разбавляют свой, чем-то, убогий.
И презрения нет к пресмыканью пред бренностью мира,
Пред попытками поиска жалкого, часто, кумира,
Только чувство одно, называют его состраданьем,
Ведь не сможет понять серость, смыслов любви и призванья.
А вот тем кто летит, им коснуться б надежды рукою,
Вроде рядом она, над дорогою и головою.
Значит сбиться нельзя с освещённого курса, звездою,
А все грусти туман, уходя, заберёт пусть с собою.
Юрий Токарь, 19 ноября 2019
***
Тропинки мудрее дорожек бетонных,
Естественней, точно, чем сеть автострад.
Их ноги рисуют от дома до дома,
В котором тебе будет кто-нибудь рад.
Они, безусловно, минуют овраги,
Без стрелочек разных ведут не спеша.
Их тайны никто не доверит бумаге,
Те тайны, которые знает душа.
Что толку в залитых асфальтом дорогах,
Где шум суетливый, чем эхо сильней.
Не будут тропинки означены строго
На картах, придуманных волей людей.
Ты можешь сама выбирать повороты,
Не стоит пытаться всю жизнь расчертить.
Конечно, всегда будут влечь нас заботы,
А может ещё и попытка любить.
Юрий Токарь, 31 октября 2019
***
Злоба разлита по ямам и душам,
В ней захлебнулась надежда сердец,
И холоднее чем в зимние стужи,
Злобе никак не приходит конец.
Злоба в окопах, и в Киеве тоже,
Часто уже не понять на кого.
Детские мысли теперь она гложет,
И не жалеет совсем никого.
Злоба в попытке быть первым, не честной,
И в горделивости, и во вранье,
И у подростков она повсеместно
Помыслы тянет от неба к земле.
Злоба в грызне за «хорошее» место,
Даже в желаньи себя преподать.
Плохо, что злоба сама бестелесна,
Сложно пытаться её отгонять.
Сможем ли мир этот грязный очистить?
Очень уже сомневаюсь, что ДА.
Злоба ветров над наивностью свищет,
В этом то главная, видно, беда.
Юрий Токарь, 19 ноября 2019
***
Плохо со связью в спешащем вагоне.
Радиоволны стоят на перроне?
И Интернет тормозит в результате,
Это сегодня совсем уж не кстати.
Вдруг ты захочешь связаться со мною,
Вряд ли ноябрь твои мысли откроет.
Хоть он, конечно, всё помнит и знает,
Как и надежд улетевшие стаи.
Эти уныло-родные пейзажи, —
Золушка будто, в опилках и саже.
Впрочем, она превратилась в принцессу.
Что там дымится за полем и лесом?
То ли сгорают взлетевшие мысли,